Женское счастье Монолог замужней

 Когда Бог раздавал женское счастье, в России показывали «Кармелиту», и все женщины сидели по домам у телевизоров. Вот и досталось оно только жене Абрамовича, которая пасла оленей на Чукотке. Да-а, теперь она тем же в Лондоне занимается, там зелень гуще. А мы… Ну нереально в России найти на каждую женщину по Абрамовичу, у нас даже Березовские не приживаются. С мужским счастьем все же как-то попроще: с водкой сейчас перебоев вроде нету, забегаловки – круглосуточные, диванная промышленность работает с перевыполнением плана. А главное, наш мужик – существо вне возраста, вне времени, вне реальности. Хотела еще сказать «вне ума», но вспомнила, что они, мужики, нас в том же обвиняют, и решила не втягиваться в дискуссию.
 Вот в Америке любой мужик о чем мечтает? Стать миллионером. Ну, кроме миллиардеров, понятно. Причем они там, в Америке, мечтают заработать миллион долларов. А о чем мечтает наш? А наш мечтает миллион пропить, но, будучи реалистом, обходится и двадцатью рублями, лишь бы хватало на бутылку самогона. Слава Богу, хоть у молодежи есть какие-то амбиции, она стремится к большему, к дорогому… потому что косяк травы стоит дороже самогона.
 Вот нас все призывают экономику поднимать. Ну, куда ее поднимать – это отдельный вопрос, на него, похоже, и сами призывалы ответа не знают. То есть говорят, что надо идти, но куда идти – не говорят. Может быть, потому что нефтяные скважины у нас еще рабочие и новых искать не надо. А может быть, следуют примеру Моисея, который сорок лет водил евреев, пока у него не сели батарейки «Энерджайзер». Незря же и у нас Фрадков – еврей. Проблема только в том, хватит ли его на сорок лет? Ну и еще в том, кто же у них там ведущий, а кто ведомый.
 Я о нашей экономике могу судить по своей семье. И о мужиках, потому что их у меня двое. Одному пятнадцать лет, другому – сорок пять, одного из школы никак не выгонят, другого – с работы. Держатся только благодаря мне: неделю из школы не вылажу – торчу в кабинете директрисы с подарками, неделю – у мужа на работе столы накрываю. Сама уже пью, как монтер шестого разряда. Знаю, что между первой и второй – перерывчик небольшой, между второй и третьей пуля не успевает пролететь, третий тост – за прекрасных дам – произношу стоя, пью с ладони, локтя, плеча и колена, причем любого, а также с бедра, но пока только с чужого. А поскольку весь трудовой коллектив атомной электростанции, где мой муж главным энергетиком, сидит за этим же столом, то откуда же взяться энергии на подъем экономики? Я уже предлагала своим мужикам на недельку поменяться местами: чтоб муж ходил в школу, а сын – на работу. Уверена: хуже бы не стало, наверняка никто ничего бы даже не заметил. Так вы что думаете, правительство чем-то отличается от атомной электростанции? Ну разве что тем, что от электростанции хоть иногда какой-то толк есть…
 И вот на фоне всего этого бардака женщина была и остается единственным неистощимым и незаменимым источником энергии и вообще всего живого на Земле. Возьмите наш режим дня – нет, правильнее, суток: 6.00 – подъем, восстановительные процедуры и малярно-штукатурные работы, причем встать нужно тихо-онечко, чтобы члены семьи не померли со страху, увидев маму без макияжа; 7.00 – поднять, умыть, одеть, накормить этих двух болванов, проследив, чтобы они не перепутали пиджаки, носки, туфли и портфели; 7.40 – вытолкать их в школу и на работу, при этом проследив, чтобы они туда дошли; 8.30 – окончательно приведя себя в полную боевую раскраску, во всеоружии отправиться на свою работу, при том, что рабочий день начинается в 8.00; ну, дальше, до 17.00, чувствуешь себя женщиной. Представьте, вокруг одни мужики и ни одного мужа! Они же все Антонио Бандерасы, когда их жен рядом нету. Кем я работаю? Что за глупый вопрос! Кто ж такую ерунду запомнит? Да-а, так вот в 17.00 – ту-у-у! (Поет). Вставай, вставай, постели застилай… Нет, это я в переносном смысле. В смысле, что праздник закончился, и вернулся рабовладельческий строй. Это мы все по истории проходили, но в жизни все куда страшнее. За Бандерасами прилетают их фурии и в когтях тащат их в свое логово, а ты, как дура, ураганом пролетаешь по магазинам, потому что твоих болванов надо кормить - они, видите ли, целый день занимались умственным трудом, хотя как можно этим заниматься при отсутствии ума? Но приходится делать вид, что веришь. Мужики нынче – как уссурийские тигры: их мало, толку от них никакого, размножаются плохо, но положено беречь. Видимо, ООН рекомендует. При этом современный мужчина уже не способен самостоятельно добыть пропитание, но по-прежнему способен сожрать все, что ты приготовишь, и еще остаться недовольным. Поэтому в 19.00 каждого дня напряжение достигает апогея – это одновременно обед, полдник, ужин, сериал по телику, тумаки младшему, развод со старшим, телефон, раскаленный от истосковавшихся подруг, - и так до полуночи, пока младший, старший и подруги не захрапят одновременно. Нет, это, конечно, здорово: целая ночь на мытье посуды, приготовление завтрашнего обеда, стирку, глажку, проверку уроков сына, проверку карманов мужа… Только вот жить когда, спросите вы.
 А я, специально для сомневающихся, отвечу: начиная с 3.00 вы полностью, безраздельно, принадлежите себе. И, если есть возможность, можете принадлежать еще кому-нибудь. Поверьте: в это время никакой муж вас не приревнует! Просто не сможет, не проснется! Только не вздумайте совмещать свою ночную принадлежность с огуречной маской, бигудями и грязевой ванной: зачем вам еще один труп в постели? Да, вашего благоверного я уже посчитала.
 И не верьте, что у того, кому изменяют, растут рога. Вот у нас, женщин, они же не выросли! А если и растут, то внутрь, что до наступления полного ороговения практически не заметно.
 Да, милые женщины, у нас, в отличие от мужиков, нет времени перед каждым выпитым стаканом задаваться вопросом: ради чего я живу? И так двадцать раз на день. Поэтому мы живем… ну хотя бы ради Восьмого Марта. Чтобы в этот день наконец услышать… нет, понятно, что каждый год одно и тоже, но все равно приятно. И в эту ночь наконец оказаться в постели с любимым мужчиной… Ну, с мужем, разумеется. И не просто оказаться, а таки быть любимой. В самом что ни на есть смысле этого слова! Конечно, если он не перепьет, не зависнет у любовницы, не заснет, наконец. Что, размечталась я? Но ведь мечтать мы можем не только Восьмого Марта. Верьте в мечту, и, как говорят на Кавказе, он, этот мечта, обязательно придет.