Фотография, которой нет
Conchis saw me giving it a lingering glance. ' She was once my fiancee.'
'You never married her?'
'She died.'
John Fowles. 'The Magus'
Серый рассвет, серые деревья за окном, серый сигаретный дым, черный кофе. Я листаю фотоальбом. Черно-серые фотографии.
Бантики, гольфики, кружева. Я читаю стихотворение перед елочкой. Я не помню себя маленькой. Я вообще почти ничего не помню. Только сон. Один и тот же. Его я вижу очень часто.
В комнате темно, чуть пыльно. Тяжелая мебель черного дерева. Фотография старая, черно-белая. Левый уголок чуть помят. Ты прячешь фотографию под стекло. Ставишь рамку на каминную полку. Я вижу твои руки. Я не знаю, кто ты, как тебя зовут и какого цвета твои глаза, но я помню твои... нет, Твои руки. Я знаю их наизусть.
Тонкая серебряная рамка. Наверное, она всегда стояла там, между давно засохшим букетом васильков и так же давно молчащими часами. Я выбираюсь из кожаного кресла - я всегда сижу в нем с ногами - подхожу к полке. В полумраке я лишь успеваю увидеть на ней себя. Длинное светлое платье, голова чуть повернута, губы тронула улыбка. Надо чуть приглядеться и я увижу. Я знаю, что там, на фотографии я смотрю на Тебя...
Резкий порыв ветра сметает на пол рамку и цветы. Я наклоняюсь к лежащей среди осколков и пепельно-серых васильков фотографии. Сейчас…
Я просыпаюсь.
Пролистываю альбом до конца. Незнакомые лица, глаза, руки. Но среди них нет Твоих.
Я знаю, что ее нет. Нет ни фотографии, ни комнаты, ни кресла. Но что-то подсказывает мне, что ты - есть. Дай мне время. Когда-нибудь я успею поднять фотографию. Я вспомню.
Свидетельство о публикации №206080100213