Письмо 155 о талантах

 Время разбрасывать камни и время собирать их.
 Бог разбросал таланты по свету, и они тихо погибают от бездействия, от невозможности применить свои способности. Миру постоянно нужен кто-то, кто мог бы собирать их вместе, чтобы создавать нечто грандиозное, величественное, вечное: выстраивать Святые храмы, возводить великолепные мосты, создавать гениальные спектакли… Миру нужен кто-то, кто способен разыскивать и собирать вместе всех самых-самых(!) и выбирать из них – единственных, созданных Богом для этого конкретного дела.
 Бог дал тебе талант собирать из жемчужин – ослепительные ожерелья. Но тебе приходится самому шататься по свету и отыскивать эти жемчужины, т.к. театр твой идёт искать их не на светские рауты, не на престижные конкурсы, а на помойку и выискивает там – среди дерьма - нечто более-менее подходящее… Он постоянно надеется слепить из дерьма – серебряную пулю! Да, это возможно, если есть - талантливый режиссёр. Но чаще всего бездари с помойки пытаются лепить - сами. Лепить из дерьма и себе подобных, и получается просто - большая куча дерьма… И всё это – в Святом храме… В храме искусств…
 Ты перебираешь людей, выискивая, открывая в них таланты, приманивая, обвораживая, завлекая, давая возможность раскрыться… Ты даёшь им шанс, отдавая себя без остатка, выращивая и одухотворяя свои жемчужины… Но театр твой – отчаянно сопротивляется твоему выбору. У него свой вкус – вкус наживы… А таланты – стоят дорого. Они ему – не по карману. И чаще всего тебе приходится отказываться от талантов, бросая их на произвол судьбы, а довольствоваться тем, составлять свои ожерелья из того, что есть…
 Ты кричишь, что каждый должен быть на своём месте! Но миллионы жаждущих вскарабкаться не на своё, - сталкивают в бездну всех, стоящих у них на пути… Тому, кто талантлив от Бога, достаточно снять бечёвку, связывающую крылья, и люди взлетают ввысь, как птицы. Другим же – приходится мостить эти крылья на спину… И они будут карабкаться вверх по телам, по головам, по трупам тех, кого хотят обогнать… Порой бывает, что приходится бросать всё и всех к их ногам, чтобы им было легче взбираться. И тогда чудища в крови - воцаряются над миром…
 Два старца. Один, у которого было и есть - всё, кроме божьего дара. Другой – талантливый, но лишённый всего. Один - всегда был наделён безмерной властью и возможностями, другой – умел всё, но не имел на это права. Один – должен был поддерживать другого, но делал всё, чтобы хоть как-то помешать, исподтишка навредить ему, чтобы хоть раз – не получилось, не вышло, сорвалось… Просто из спортивного интереса, из скрытой зависти... Они всю жизнь играли: кто кого?.. Такая жестокая мужская игра. В которой нет места таким понятиям, как душа, жалость, совесть и сострадание... Будут ломаться судьбы, и разбиваться сердца. И никакие женские прелести не смогут противостоять этой мужской игре.
 Вот строчка из дневника:
 «6.04.05.Ночной город, в котором мне запомнился Мартынов - с протянутой рукой… Я нашла на дороге 10 копеек, а он протянул руку и взял милостыню, поданную ему этим городом…»
 Город, втоптавший тебя в грязь, обрёкший на нищету, обливший презреньем и забвеньем… Люди, не заступившиеся за своего Мастера. Не спросившие у Новикова: «А где же наш любимый Мартынов?» Неблагодарные люди, которым ты отдавал всю свою душу… Театр, ушедший в услужение и угождение… Искусство, которое пало ниже самой паскудной девки… Это - наш город… Но, каждая незаслуженная обида неизбежно получает своё возмездие.
 Мастер… Он отомстит. Он не сбросит бомбу, не отравит воду, не подожжёт и не разрушит. Он всего лишь - поставит спектакль. И люди увидят, почувствуют: что же они потеряли? Они поймут, что десять лет были лишены чуда, счастья, вдохновения… Это не он, а они были в изгнании, они сидели в тюрьме, томились в заключении: обделённые, голодные, никому не нужные. Да! Их приучили к другой «духовной» пище: к суррогатной, неестественной, неживой… От которой уже невозможно отучиться. Это пошлость, развязность, презренье… Крысы, вкусившие крови… Медведи, отведавшие человечины… Обыватели, увидевшие Сердючку… Им не нужно больше ничего другого! Какой там Гамлет, с его вечной нерешительностью в сравнении с той, которая знает – всё?!! Которая зовёт за собой, сияя от счастья, лоснясь от достатка и удовольствия. Люди идут - за сытыми, за самоуверенными. И как трудно сбить их с пути; доказать, что там – пропасть. Как это неимоверно трудно… Тебе нужны - Таланты…