Они

Он. Мы бы все равно не были вместе. Даже если бы попытались понять и не мучить друг друга. Тогда случилось бы что-то, что помешало нам. Это из разряда «не судьба». Наши пути были параллельными. Их случайное пересечение уже из ряда вон…
Я вышел из офиса, закурил, спустился по ступенькам и достал из кармана мобильный телефон. Завтра я женюсь на девушке, которая напоминает мне ту, что я любил и, наверное, люблю до сих пор. Я должен удалить ее номер. Я и раньше не имел мужества и морального права набрать его, а теперь, тем более. Я поискал в карманах сигареты, достал измятую пачку, прикурил и затянулся. Вспомнил, что с этого понедельника собирался бросить курить и решил больше ничего никогда не начинать с понедельника. Удалил ее номер из записной книжки и спустился по ступенькам.

Она. Это был обычный день. Я немного проспала, как всегда опоздала на работу, как обычно погрузилась в состояние цейтнота, когда только к обеду имеешь возможность сделать глоток остывшего зеленого чая, который налила еще утром. К вечеру поняла, что этот день еще более безумный, чем все остальные, все клиенты, наверное, от жары, сошли с ума, ни один не принял медиастратегию без изменений. Звонок подруги застал меня по пути с работы на презентацию новой сетки телеканала.
 - Как дела? – спросила Ира.
 - Безумный день, Ир, или женитьба фигаро – ответила я.
 - Фигаро женился в субботу – услышала я и сразу поняла о ком идет речь.
Потом мы еще о чем-то говорили, смутно помню, потом я слушала официальную часть презентации, потом пила коктейли на фуршете и даже что-то ела. Я никогда не думала, что это заденет меня. Мы расстались три года назад, мучительно и безысходно. Я уехала в другой город, у меня другая жизнь, другой мужчина и я сама совсем другая. Если бы я хотела быть и жить с ним, я бы, как минимум, жила с ним в одном городе. На сцене кто-то пел, а у меня в ушах отдавало «Фигаро женился в субботу»…

Он. Я смотрю на свою молодую теперь уже жену. На свадьбе она светилась от счастья так искренне, что ей хочется верить. Все было, как она хотела – белое платье, фата, пара голубей в небо, все достопримечательности города, рис и конфеты на голову, пупс и ленты на машине, вальс и крики «горько» на банкете. Та, на кого она похожа, не любит таких свадеб. Мы всегда мечтали, что распишемся в обычный день, без лишних людей, пафосных речей и изматывающего праздника, а потом без протокола пригласим друзей на дачу и объявим о свершившемся событии. Меня бесила ее безграничная самодостаточность. Будучи свободным творческим человеком, она жила по своим правилам, имея на все свое железное мнение. Мне все время казалось, что я во всем до нее не дотягиваю – я не достаточно высок, не достаточно красив, не достаточно умен, богат, остроумен и прочее. Этот список был бесконечен. Итог – список взаимных претензий, непонимание, разрыв. Дальше непомерная взаимная гордость, невозможность сделать первый шаг, несовпадение в попытках вернуться. Не начать все сначала, а вернуться, потому что начать все сначала невозможно.
Я смотрю на свою жену, которая безмятежно спит с растрепавшимися по подушке волосами. Я женился на ней, потому что она этого хотела, нуждалась во мне, желала быть рядом.
Чаще всего мужчины женятся на бесцветных умных тетках в очках, на которых сначала не обращаешь внимания, а потом говоришь и слушаешь, и, кажется, что она очаровательна и хочется слушать ее бесконечно. Умная, но не очень красивая жена – это очень удобно. Невзрачные богатые мужчины с комплексами женятся на молоденьких девушках модельной внешности, желательно не отягощенных интеллектом. Это тоже своего рода комплекс – такие люди стремятся окружить себя только красивыми вещами. Жена в этом случае тоже попадает под это определение. Это честный удобный брак, в котором каждый получает свое. На умных и красивых женятся редко и только самые безумные. Слабые мужчины в этих браках не выживают.
Я смотрю на свою жену и понимаю, что она пока не попадает ни под одно определение. Ни я, ни она сама еще не понимаем, кто она. В этом прелесть еще не сформировавшейся личности. С одной стороны, у меня есть шанс, с другой, я сильно рискую оказаться мужем не той, на которой женился.
Она просыпается, и мы долго целуемся. По-моему, я счастлив.

Она. Я просыпаюсь в ворохе постельного шелка и объятьях любимого мужчины. Он целует меня в плечо и шутливым тоном ругает, что нельзя так напиваться, что выпить весь алкоголь все равно не возможно и не стоит пытаться побить все рекорды.
Я вспоминаю подробности прошедшего вечера, мелькание огней и клубничный кальян на молоке. Под душем воспоминания становятся более четкими, а картинка более яркой. Муж ушел гулять с собакой. На самом деле мы не женаты, но живем вместе, и все считают нас супругами. Я выхожу из душа в легком халате с мокрыми волосами и варю кофе. Так пахнет утро – смесью запаха шампуня, ванильного геля для душа и крепкого кофе. Моя жизнь не изменилась даже от того, что кто-то, кто никогда мне не принадлежал, не принадлежит мне больше по определению. Все-таки в каждой женщине живет стерва и собственница. Не только мужчина полигамен по натуре, нас тоже иногда посещают подобные мысли.
Я надеваю льняные брюки, рубашку мужа на два размера больше, деревянный браслет на запястье, легкие вьетнамки на ноги и солнцезащитные очки на нос и в этом маскараде иду на работу. День начинается с просмотра почтового ящика – деловые письма, личные, спам. Звонит Ирка и сообщает, что всем по почте разослали фотографии их свадьбы и половина города теперь активно обсуждает тему «как она на тебя похожа». Только этого мне не хватало, моя личная жизнь всегда подвергалась излишнему вниманию и только спустя пол года с моего отъезда я глобально перестала интересовать такое количество людей. За что мне этот бред? Хочется пожелать всем всеобщего счастья и попросить оставить меня в покое. Читаю письма, удаляю спам, и тут мне в ящик валятся фотографии. Нашелся все-таки добрый человек. Я вижу ЕГО, незнакомую молодую девушку в свадебном платье с искренней счастливой улыбкой. Ничего общего со мной…

Они больше никогда не виделись и ничего друг о друге не слышали. Параллельные линии не пересекаются…