Вина

Той, что ошибалась

Невыносимый груз опавших листьев, исписанных мелким почерком вечности. Невыносимый груз вины. Да, теперь ничего нельзя исправить. Ты знаешь это, но зачем-то кричишь вслед: «ПРОСТИ!!!» Это было больше, чем преступление, это была ошибка. Ты стоишь на коленях, под дождем, в грязной луже. Ты уже не можешь кричать. Ты шепчешь: «Прости…» Но… Несколько секунд твоего удовольствия сломали чью-то жизнь. Ты знаешь об этом?! Знаешь. Простить? Простить не сложно. Тебя уже простили. Только это ничего не меняет. Он простил. Он даже сумел понять. Но он НЕ забудет.

И вот уже ночь. И ты стоишь на мостике влюбленных. И сердце твое рвется на части. И из глубины души поднимается вопль: «Да, черт возьми, это моя ВИНА!». И листья шуршат. И тебе хочется прыгнуть вниз. Что бы он понял… Но ты будешь жить. И выйдешь замуж. И родишь детей. И даже будешь счастлива. Только где-то в глубине души останется тоска о чем-то несбывшемся. Но и это пройдет.