Баг

"Это рассказ ниочем. Болтавня да и только. Давайте помолчим... так будет лучше. Нет.... я не могу позволить себе этого. Я должен кричать и я должен проявлять себя, иначе я буду трупом. Или я и есть труп ? Много вопросов.... мало ответов. Проснувшись какова ваша первая мысль ?
"Еще один день... скоро воскресенье и я высплюсь. Будь проклята эта работа, не дают выспасться сволочи !" Работать чтобы жить, или жить чтобы работать ? Еще один вопрос.... Почистив зубы, одеться и позавтракать - как по программе. Но это норма.... Каллории потребляются тобой человек и мною - потому что я такой же как и ты, из плоти и крови. Каллории нам необходимы, без них мы умрем. Если они не будут нами потребляться, то энергия перестанет поступать в наш организм и он начет разрушаться. Медленно и мучительно, если голодание будет носить долгий промежуток времени. Хотя, через 3 дня голодовки вам покажется что вы - ангел и вам нечего терять. Более того, счастливее человека чем вы, найти в тот момент будет труднее всего. Как-будто весь груз который был у вас на плечах спадает. И вы катитесь в бездну. Но не адскую.... скорее это бездна забвения. Вы просто засыпаете. Многие признают этот метод. Он самый удобный.... ничего не требует. Теперь вопрос: что лучше, голодать ради конкретной цели, чтобы обрести себя в определенной духовной форме или жить каждый день и бездумно потреблять пищу, как питание из батарейки. Без чувств, без эмоций. Как-будто едите не вы. Вам больше не нужно жевать. Вам достаточно вколоть себе инъекцию с определенной жидкостью, которая несет определенную пищевую ценность. Это проще.... вы же совершенствующаяся личность. Вкатив в себя завтрак вы двигаетесь дальше.... Нет, не в развитии, а вниз по лифту, а затем по дороге к автобусной остановке, которую вы так "любите". Вы идете также как и он. Ваши мысли не так важны, как и его. Они ничтожны по сравнению с машиной вокруг вас. Ее шестеренки работают на кукловодов, в руках которых вы находитесь. Только вот что странно.... руки этих кукловодов так похожи на ваши... Работа + Дом = Современный образ жизни. Это не критика.... это смех. Вам не смешно от этого бреда ? Тогда вы не попадаете под стандарт жизненных ценностей общества. Ох.... как надоело его упоминать - общество. Но без него нельзя. Так же как и нельзя без каллорий.... Вы даже не видите как вы умираете и стареете, потребляя их. Вам одиноко, также как и кому то одиноко без вас. Вам одиноко и вы умрете, так и ничего не изменив в своей жизни и не обняв другого такого же одинокого человека."
-Хватит уже писать. Ты надоел уже. Займешься ты делом или нет ? Подойди ко мне !!! - закричал на Бага его босс.
Баг был пареньком 20 лет, высокого роста, худощавый и не так уж красивый на лицо. Одевался он как и все. Немного серо.... Хотя в толпе его можно было всегда выделить из-за роста и по определенному параметру, который не могли определить окружающие его люди. Он был отражением жизненной грязи вокруг него. Его имя отвечало на все вопросы. Баг - это ошибка в программе на компьютере. Как и ошибка в программе, Баг также был ошибкой в этом мире. У него был очень широкий кругозор, но сам Баг был замкнут. Потому и свой круг интересов он резко укорачивал.
"Зачем мне все то что есть в мире ? Зачем мне потреблять то что в избытке ? Можно и подавиться от всего этого объема. Нет.... я не боюсь смерти. Просто я не хочу есть" - усмехался он про себя.
-Хорошо.... уже иду.... - устало заявил в пол голоса Баг.
"Ну что тебе нужно сволочь ?"
-Что ты так долго ? Ты что ходишь задрав голову ? Думаешь что ты лучше всех ? Отвечу тебе - ТЫ НЕ ЛУЧШЕ !!! Ты наоборот только хуже всех остальных. Вообщем, хотел тебе сказать чтобы ты сделал.... - сказал год тому назад ему его начальник.
Сейчас же Баг в очередной раз заходит в кабинет к начальнику, в ожидании подобного недовольства.
-Ну что ты так долго? Вот возьми этот заказ - сказал ему его босс.
Баг вышел за дверь, и услышал за собой фразу "Придурок чертовый..."
"Опять тоже самое.... как обычно. Но что мне от того что я ему отвечу ? Мне нужна моя работа.... тем более что когда я его игнорирую, он еще больше злиться. Мне наплевать на него. Пускай бесится."
Одев наушники, он сел за свое рабочее место. Работа его была более чем престижной. Многие бы хотели оказаться на его месте. Но случай рапорядился так, что на этом месте оказался именно он. Случай - непредсказуемый господин.
-Вот дебил.... опять врубил свое говно на полную мощность - шушукались вокруг сотрудники Бага, глядя на него как на диковинное чудо. Баг ощущал все эти взгляды и только улыбался окружающим. Хотя про себя, он на них уже наплевал.
"Останусь таким какой есть.... и гори все ярким пламенем." - думал он слушая ор своего плейера.
-Эй Баг !!! Скажи, что лучше - понос или ты ? - шутили вокруг него его "товарищи" по работе.
-Заткнись.... - огрызался Баг. Но ничего иного придумывать он не хотел. Он хотел бы написать в этот момент что-то.
"Почему люди разговаривают ? Неужели нельзя носить с собой таблички и писать на них все что ты думаешь по тому или иному вопросу. Разговоры так утомляют..... и в словах уже нет того смысла, который шел вместе с ними раннее. Слова произнесенные вслух - это просто тупое мычание, которое более уже ничего не значит и не носит особой смысловой нагрузки у большинства. "Давайте поболтаем" - это то без чего невозможно современное общество. "Давайте съедим клубничный пирог и забудем о проблемах", "Давайте пойдем в кино", "Давайте попьем Кока-колы", "Давайте любить мир, и строить его". Как много предложений..... как мало смысла и возможности реализации того что они несут. По мне так "Давайте заткнемся, чтобы обратить друг на друга внимание", "Давайте сожрем свое говно, чтобы понять то из чего мы все сделаны и что внутри нас", "Давайте взорвем кино, чтобы нас больше не кормили сладкими фантазиями Голливуда", "Давайте напьемся, чтобы наш мозг меньше работал, и чтобы в один прекрасный момент у нас сыграла бы сила воли чтобы остановить это питье", "Давайте разрушим этот мир, и создадим другой, подобный этому. Ни тот, ни другой - мы не любим и не будем любить. Но в процессе создания нового мира, мы хоть на некоторый промежуток времени все объединимся" - снова писал и писал Баг на своем компьютере.
"Уже скоро конец рабочего дня, пора домой" - думал он про себя.
Выйдя с работы, он пошел по центральной аллее. Как обычно здесь всегда очень много людей. Не то чтобы ему было приятно их видеть. Скорее он просто хотел отделить из них некоторых, которые отличались от остальных. Но в очередной раз пройдя здесь, он никого не отделил. Все на одно лицо.
"Смешно как-то. Почему бы всем этим людям в этих костюмах не надесть на лица маски ? Все как один. Человек - индивидуальность. Но вынужден признать, что здесь это утверждение нарушается. Почему все так ? Ответ не такой сложный, если подумать. Каждый хочет выделиться и потому логика у него следующая: чем пестрее я оденусь, тем больше буду привлекать внимание. Но вы забываете, что в погоне за имиджем, не только вы. Таких как вы, "гончих" - целая планета. И в этой гонке, вы становитесь все на одно лицо. Вы - одинаковые люди. Все вы одеты в одно и тоже, то что диктует мода. И думаете вы все об одном и том же. А знаете что самое смешное ? Я сам в это одет. Только думаю "неправильно", а значит я против вас" - подумал он.
С такими мыслями Баг вернулся домой, и сел за свой компьютер, где врубил опять тот самй ор, который играл у него целый день в плейере. Ой, прошу прощения, меня зовут.... Я очень скоро снова напишу, так что не уходите далеко.
Автор встал из-за компьютера, и пошел на кухню кушать. Баг ему был очень дорог по-своему, потому что был его отражением. Но он его не любил. Не потому что это был плохой персонаж, а потому что Баг - отражение грязи. Грязь - не плохое и не хорошее, это просто грязь. И ее никто не любит. Потому автор и не любил Бага. Он его давно уже изображал в своих рассказах в виде убийц, извращенцев и насильников. Вернее доводил его до такого состояния. Потому что вышеперечисленные состояния нужно тоже достичь. И для того чтобы стать убийцей нужно очень многим поступиться. Почему мы не любим убийц ? Потому что считаем что смерть это плохо. Но это еще не все..... Мы подсознательно ощущаем себя жертвами этих убийц. Убийцы же получаются - свободными людьми. Они не зависят от остальных людей, это люди зависят от них. Да, к убийцам нет уважения со стороны общества. А скажите, кому нужно уважение за "карман" или за "дежурные улыбки" ? Автор как и все остальные, когда видит убийство по телевизору или слышит то как убивали, представляет то как он лежит сам в луже крови, как из его разбитой битой головы струтится тоненькая струйка крови. И как на деревянном полу, под его телом уже появилось огромное красное пятно. Как красивый ковер, это пятно под его телом начинает раскрываться, и на нем тело автора приобретает очертания не живого тела, а простого узора без которого эта красота может нарушиться. Это музыка, которую в его мозгу никто не может нарушить. Все это представляют (или хотя бы раз представляли), но никто этого не хочет признавать, отговариваясь тем что это больные мысли и они так не думают. Представление о смерти является очень важным для автора. Эта "музыка" в его мозгу появляется порой также быстро, как и некто вошедший в его квартиру используя отмычку для замка в двери. Войдя он начал шарить в комнате в ящиках, ища деньги или драгоценности. Деньги заставляют делать такое..... и порой заставляют забывать о собственной безопасности, давая ложное предчувствие что никого нет дома. Но дома кое-кто все таки был..... и потому автор стоял в проеме двери и наблюдал за тем, как вор стоя к нему спиной шарил в его шкафу.
-Я вам не мешаю ? - спросил автор у вора, слегка улыбнувшись и с интересом поглядывая на копание в его вещах.
Вор отпрыгнул в сторону. На нем была черная лыжная маска, и только по глазам можно было увидеть сначала страх в глазах, а затем жесткую решимость. В его руках внезапно появилась бита.
-Ах ты сукин сын !!! Я думал тебя нет дома !!! Сволочь !!! Получи !!! - вскричал вор и замахнулся на автора.
В ту же секунду вор замер и время для него остановилось, потому что то что произошло в следующую секунду, было решающим моментом в его жизни.
Он вспомнил свое детство, как он пошел в школу и практически сразу стал "бедой" для своей учительницы и кошмаром для "умников". В 12 лет - первый "привод" в милицию, за кражу из сумки пенсионера его последних денег. В 14 - первый сексуальный опыт с сифилисной проститукой и затем долгий и мучительный год лечения. Деньги на лечение он кстати тоже украл, также как и украл портмоне его лечащего врача после выздоровления. Родители у него беспробудно пьянствовали, так что на их помощь расчитывать не приходилось. Воровство стало для него нормальным делом. Как и убийство, которое он совершил первый раз в 17 лет, когда один старик заметил как вор лезит в его сумку, и попытался оказать ему сопротивление. В ответ, он получил сильный удар битой по голове. Удар не был единственным, за ним последовали еще 4, до тех пор пока эго вора не было удовлетворено содеянным. Отсидев в тюрьме 5 лет, вор вышел прогуляться по главной аллее города. О том чтобы бросить свою "работу" не могло быть и речи, и потому он начал отбирать своих жертв в привычном ему месте, где он их всегда их и отбирал. И вот его взгляд привлек некий высокий человек идущий по аллее в наушниках. Одет он был не очень хорошо, но что-то начало подсказывать вору что ему стоит наведаться к этому человеку. У него не было причин идти именно к нему, но чутью своему он доверял. И вот пришел день ограбления, благо путь к дому автора, был изучен. В день ограблания вор спал очень плохо. Ему снилось, что он стоит перед золотым дворцом. Войти в него не было очень сложным занятием, учитывая то что его никто не охранял. Войдя он увидел кладбище, на котором было очень много разрытых могил. Подходя к каждой из них, он ничего не видел внутри разрытой могилы. Только сырая земля и запах разлагающегося мяса. Но вот он подошел к концу кладбища. И вот он подходит к очередной могиле.... Внезапно снизу за ногу его хватает рука. Она обладает какой-то нечеловеческой силой и тянет, и тянет его вниз. Он начинает кричать, звать о помощи, но никто его не слышит. Посмотрев вниз он увидел того самого старика, за убийство которого он отсидел срок.
-Отпусти меня !!! - закричал он. Странно, но лицо этого старика никогда не выходило у него из головы. Не то чтобы он страдал угрызениями совести, скорее фраза которую бросил старик в то время как вор-убийца безжалостно наносил по нему очередной удар бейсбольной битой
-КРАСНОЕ !!! - прошептал старик когда умирал и сейчас во сне, когда тянул его за собой в могилу.
Внезапно, за спиной вор услышал какой-то шорох. Он увидел как кто-то пробирается через туман окутавший кладбище, и вот этот силуэт уже перед ним. Лица ему не было видно, но фигура человека была худая, даже костлявая. В руках у него была зажигалка.
-КРАСНОЕ !!! - произнес незнакомец и зажег зажигалку. Все заполнилось вокруг огнем, и вор проснулся.
-Что за чушь мне снится в последнее время ? - подумал он проснувшись рано утром в день ограбления. Позавтракав, он решил что не мешало бы привести себя немного в порядок и отправиться в парикмахерскую перед "делом". Он был очень чувствителен к своей внешности, и на любом ограблении он старался выглядеть как можно более элегантнее. Сев в такси он поехал в город, развеивая свои страхи которые непонятным образом окутывали его этой ночью.
"Что за идиотский сон ? Знамение.... НЕ ВЕРЮ !!!" - думал он.
Побрившись и приведя в нормальное состояние волосы, ему вдруг пришла мысль
"А почему бы не сейчас ? Даже если этот придурок будет дома, моя бита под пальто сделает свое дело. К черту его.... сейчас мой час" - думал вор, изобразив на лице кривую улыбку.
И вот, сейчас стоя в комнате, он замер с дебильным выражением лица. Вся жизнь промелькнула у него перед глазами. Особенно тот момент, что когда он сходил на заправочной станции купить сигареты, он споткнулся о шланг который наполнял бензобак машины бензином. Бензин хлынул на него.... и вся нижняя часть его безупречных черных брюк оказалась покрытой горючим веществом. Слегка очистившись от него, он снова сел в машину такси и немного повздорил с водителем, который в принципе ни в чем не был виноват. Выйдя из парикмахерской, он направился сюда - к автору, при этом забыв очиститься от бензина окончательно. Стоя тут последней его мыслей после которой зажигалка автора полетела в его сторону, была "Красное". Маленький огонечек направлялся к его ногам, на которых брюки все еще содержали элементы бензина и характерный запах. И вот огонечек касается его брюк. Словно новогодняя елка вор вспыхивает на глазах у автора. Огонь начинает пожирать его, красный цвет пламени перед вытекающими глазами уже не виден. Он бешенно начинает носиться по комнате, при этом поджигает занавеси, и огонь переносится по ним на всю квартиру, также быстро как и наступает его смерть. Ему осталось жить еще 1 минуту. И вот его горящее тело падает в центре комнаты. Пожар в квартире все сильнее, он перенесся на другие комнаты. Автор был очень наблюдателен. И после того как он увидел человека в своей квартире, в первую очередь он заметел тоненький запах бензина, который исходил от него. И потому он понял первую и последнюю уязвимость вора - огонь, который может его воспламенить. Автору было все равно, каким образом на воре оказался бензин. Ему был интересен процесс горения живого человека, то как он будет носиться. Возможно автор был тем Багом, который бы доведен до состояния убийцы. И вот он бросил зажигалку. Через минуту наблюдения за "новогодней елкой", он быстро взял свои рукописи про Бага, и уже направился к выходу. Он уже придумал себе концовку своего персонажа. Баг проживет всю оставшуюся жизни также, как и жил до сих пор. А умрет от того что ему наголову упадет кирпич. Это его участь. Это его смерть.
"И не нужно ни о чем замарачиваться" - подумал автор.
Но вот, пройдя через дверь, автор услышал над своей головой треск. С шумом, косяк двери рухнул ему на голову. Автор упал. Теперь он действительно лежит в луже крови, из его разбитой головы струтится тоненькая струйка крови. На деревянном полу, под его телом уже появилось огромное красное пятно. Музыка вновь раздалась в его мозгу. Он вспомнил Бага, все то что ему было дорого. Всю его жизнь, начиная от школы и заканчивая сегодняшним моментом. Баг не умрет от падания кирпича. Баг умрет в огне. Рукописи не горят скажите вы. Но эти рукописи которые автор выронил, упали в огонь. Вся жизнь человека, хоть и никогда не видевшего наш мир и не существовавшего вообще, горит в данный момент в огне. Ничто не могло остановить автора и Бага. Только смерть, которая может прийти также быстро, как и был написан этот рассказ.