Осенний роман

Это был потрясающий роман. Осенний роман - яркий и слезливый. И я как осень, то плакала, горько навзрыд, утыкаясь носом в его плечо, размазывая по щекам тушь и оставляя пятна на его белоснежных рубашках. То смеялась, смеялась, заражая смехом все вокруг, заставляя удивленно улыбаться прохожих, да покручивать пальцем у висков подростков.
Моей импульсивности на многих хватит, но в ту осень я была в ударе. Меня носило словно лодку в штормовом океане. Лодку, которая заблудилась на чужой территории и не знала где ее берег и как его найти. Все было или хорошо или плохо. Или белое или черное.
Все было только так.
Это как качаться на качелях – вверх и сознание расширяется, ты, словно становишься бестелесным и паришь над деревьями, машинами, городами. Ты словно облако. А потом у-ух, камнем, камнем вниз и больше ничего нет.

На качели долго качаться не интересно, да и голова начинает кружиться. И все закончилось, с наступлением длиной холодной зимы, которая не дает выхода эмоциям. Зима располагает к томным тихим вечерам, плавному течению времени и, так уж повелось к одиночеству.
Однако, долго еще вдыхая свежесть морозного утра, выходя утром на работу, я, глядя на белоснежную пелену зимнего неба, облаков сливающихся с нетронутым снегом вспоминала его белоснежные рубашки с разводами от моих слез.