Сколько?

Ты положил всё на алтарь тьмы. Но кажецца, что есть ещё мысль, которая не дает тебе сгореть, подобно тлеющей сигарете, когда больше не хочецца курить, да и не нужно. Ты кидаешь её под ноги, хотя в метре от тебя есть урна. Ты просто больше не можешь сделать и шагу. Твои ноги изнывают от усталости, а мозоли разрываюцца и кровоточат. Кажецца что ты и сам истекаешь кровью и опустошаешься .
Тебе некуда спешить. Ты пропускаешь транспорт один за другим - пытаясь убежать от реальности, ты забыл дорогу к своему дому. И сейчас ты не можешь уверенно сказать, был ли это твой дом, и был ли он вообще. Думаешь, о том зачем ты принимал помошщь тех, кто хотел тебе помочь. А потом уходил, не прощаясь, и забывал их адреса.
Вокруг много таких как ты. Иногда, заглядывая им в лица, в их пустые, отчужденные глаза, пытаясь найти в них ответы на свои вопросы, тебе казалось что ты смотришь в зеркало. Что это не другой человек, что это всего лишь зеркало, отражающее твою собственную сущность...
Но вот наконец ты устаешь сидеть, так же как устал ходить и говорить. Ты садишься в первый попавшийся транспорт и едешь наугад. Тебе в принципе наплевать куда ехать...
Упираешься лбом в стекло и смотришь на быстро меняющиеся пейзажи каменных джунглей, смотришь на то , что поглощает и убивает тебя ежедневно. Тебе кажецца что никто не в силе спасти тебя или просто понять. Ты слишком долго убеждал людей вокруг, что ты подонок. Они прониклись твоими изнываниями и длинными убийственно жаргонными монологами и подарили тебе свободу от своего мнения. Ты и сам почти поверил в то что ты деклассированный элемент. И замолчал...
 Только мысль осталась одна. Та, что не дает сгореть. Сколько будет ещё боли? Сколько?