Носорог

...Раз... Из разжавшихся пальцев медленно падает сигарета.
Где-то вдалеке слышен свист тормозов. И все вокруг какое-то чужое, как будто это не твой дом, не твой город и вообще не твой мир. Белая грязная девятка в заносе боком цепляет бампер успевшей остановиться короллы. Чуть-чуть. Несколько зевак останавливаются посмотреть грядущее шоу. Из обеих машин выходят мужчины, осматривают незначительные царапины, водитель тойоты что-то говорит водителю девятки, тот в свою очередь согласно кивает головой. Затем садятся в авто и разъезжаются.
Бело-грязная девятка останавливается напротив. Выходит водитель, покупает в рядом стоящем ларьке сигареты и зажигалку. Мужчина неопределенного возраста. Вообще есть хорошее название такого возраста - средний. Средний возраст - это какой? Это сколько вообще? Средняя продолжительность жизни, деленная пополам? Или с вычетом детства? Средний возраст это чудесное органичное понятие не имеющее определений. Особенно для мужчин.
Он закуривает.
В небе плывет облако, напоминающее носорога,.. вы когда-нибудь убивали?.. Так странно, много лет не смотрел на облака вот так, присваивая им обличья... когда-нибудь?... разных животных... Это не мои мысли. Это говорит курящий водитель девятки. Среднего возраста.
- ...Глупо, наверное, задавать вот такой вопрос на улице незнакомому человеку.
Я смотрю на него:
- Простите?
Он бросает на асфальт недокуренную сигарету и затаптывает ногой.
- Извините меня, день паршивый какой-то...
Затем он садится в машину и уезжает.
А я остаюсь. Остаюсь с мыслью, что этот человек, совершенно не думая, попал в давно умерщвленное, закопанное и прикрытое твердым монолитом чувство, от которого я так долго не мог избавиться.
А в небе от меня плавно удалялся летучий носорог. От носорогов у меня монолитов нет.