Утром

Четвертый час размешиваю сахар в чашке остывшего кофе, смотрю из окна кафе на залитую дождем Петровку и задаю себе один и тот же вопрос – КАК Я МОГЛА ИЗМЕНИТЬ МУЖУ?
В общем, на этом повествование можно заканчивать. Ответа все рано не будет. Потому что всю жизнь мы наступаем на одни и те же грабли, каемся, залечиваем шишки и опять наступаем. Так приобретается самое дорогое в жизни – опыт. Ценой абортов, подорванных гормональных фонов, бессонниц, поломанных судеб.
Ночью под действием убойной дозы алкоголя ты ложишься в постель, не думая, утром – с трудом поднимаешь глаза и мечтаешь, чтобы он испарился. Но он не испаряется, а просыпается, требует завтрак и сокрушается, что опаздывает на работу. В результате получает чашку чая и счастье быть выставленным за дверь голодным. Ты получаешь стойкое чувство вины, тяжелое похмелье и дюжину кошек для скрежета на душе.
Я думаю об этом стоя под душем и пытаясь смыть с себя чужой запах, чужие прикосновения и все, что связано с прошедшей ночью. Я думаю об этом, срывая белье с постели и отправляя его вместе недопитой бутылкой Чинзано в мусорный бак. И даже когда звонит муж и говорит, что задерживается еще на неделю, я все равно думаю об этом.
Я не знаю, как назвать мужчину, с которым изменила мужу. Любовник? Сообщник? Как назвать себя, я даже не хочу думать.
В общем, мой «сообщник» звонит второй раз, я тупо смотрю в телефон и пытаюсь решить, что делать. Отвечаю и понимаю, что меньше всего хотела слышать его голос и еще меньше хотела слышать слова благодарности за «прекрасную ночь». Какая пошлость.
Наконец-то осуществляю в течение двух лет откладываемый на завтра визит к гинекологу и пытаюсь чем-то себя занять. Как удачно я изменила мужу в сезон распродаж. Это помогает залечить раны. Пропадаю в примерочных, скупаю все, что попадается под руку. Оправдываю звание и статус блондинки. Молюсь, чтобы муж, будучи в отъезде изменил мне тоже, но плохо себе это представляю. Верю ему больше, чем себе. Себе после всего произошедшего не верю вообще.
Мучаюсь муками совести. По-другому не скажешь, не просто испытываю муки совести, а мучаюсь ими. Не ищу виновных. Кроме меня не виноват никто. Нужно время...
... Август встречает прохладным пасмурным утром.