Смерть поэта

За что умирает поэт?
За ранимый облик души, за тень сомнения во мгле,
За дар, ниспосланный никем,
За легкость кисти на листе,
За жар, пылающей души,
За то, что он пошел в разрез с командою «Молчи»,
За ночи на окне, слезы, невыплаканной море,
За свое личное, не высказанное горе,
За причиненное кому-то неудобство,
За чье-то наглое, тупое жлобство.
Он умирает за любовь, за ненависть, за страх,
И с гаммой этих чувств нырнет во мрак.
Увенчанный позором, разношерстных масс,
Поэт зажмурится, шепнет «Атас»,
И упадет, не в силах сдерживать себя,
И окунется в черноту скупого дня,
Теперь как все, один из многих,
А то, что в нем жило, теперь уж на пороге.
Развеет ветер ремесло,
Поэтом был, а стал говно.
Теперь живет как все - обычный ноль,
И даже в сердце не живет былая боль.
Вот так вот проще – быдлом стать,
А мог когда и летать,
И быть поэтом, жить мечтой,
А для народа он герой.
Как все, как мы, как ты и я,
Но у поэта особая душа.
Как только он шепнул «Атас»,
Душа ушла, ушла от нас.
Таких заблудших душ не много,
Но чувствуют себя убого.
Пускай в разрез с толпой, зато с душой,
Чем на коне, а сам пустой.