Kykla

-Моя кукла, - думал он, обнимая ее при всех на остановке, завитки волос падали на плечи, большие зеленые глаза подкупали детской наивностью и ему казалось, что никого нет вокруг,приподнимая,он кружил ее…
А в голове проносились тысячи мыслей: «Как я люблю ее…», «Какой ей ребенок, она сама еще сущий ребенок…смешная…», «Эта зеленая бабочка в ее волосах, как настоящая так идет ей…»…
Подъехал автобус, ему не хотелось выпускать ее из своих рук, не хотелось, чтобы она уезжала еще на целых четыре часа, кто-то другой будет любоваться ее кукольным личиком, смотреть в ее блестящие глаза, слышать ее милый смех…
-Моя кукла! - думал он, выпуская ее руку из своей, и еще долго стоял, провожая автобус взглядом, пока тот не скрылся за поворотом, увозя сладкий запах ее утренней свежести…
А потом шел и думал…о ней, как она умеет быть веселой, нежной, грустной, странной, как искренне умеет понимать, что лучше ее нет…
Но бархатные глаза его были отчего-то грустны, он знал, что она мимолетна, как летняя гроза, которая лишь на мгновение приносит свежесть жарким летом…
-Моя кукла, - думал он, как мне удержать ее рядом, скажите, как???