Папочка

 Тогда Он курил и смотрел на небо. Вокруг пели птицы. Шумела листва берёз. Скрипели ёлки и ели. В его кудрявых волосах тронутых сединой запутался солнечный зайчик. Он сидел прямо на траве по его зелёным штанам бежал муравей, а кирзовые сапоги утопали во мху.
Ещё тогда, когда была маленькой, я часто думала. Он так любит лес, любит дышать этим воздухом, а сам курит, курит как паровоз. По лесным тропам мы ходили вдвоём, он впереди, а я за ним. Мой поезд, а я его вагончик. И я часто морщила носик от дыма сигарет…
В детстве я очень часто рисовала, брала листы и рисовала везде, где это было возможно. И вот я рисую моего папу в лесу. И вижу всё: его задумчивый добрый взгляд, его лёгкую улыбку, под лохматыми усами. Смешную шапочку набекрень. Он очень любит всякие шапки, вплоть до шапок с помпонами. Я не смело детской рукой веду линии, штрихую и по взрослому щурюсь.
Время идёт. Наполняются баночки с берёзовым соком. И в конце концов я робко показываю что у меня получилось.
Он серьёзно смотрит на набросок, улыбается и произносит:
- Подпись поставь и число.
- Я не умею, - теряюсь я.
- Ну, хоть число.
Опускаюсь на корточки и старательно вывожу цифры.
- Хоть просто фамилию напиши. Вот стареньким стану, и этот набросок коллекционеры у меня с руками оторвут. – Смеётся он широкой открытой улыбкой. И я вывожу фамилию. Гордая гордостью своего отца.