Хороший человек или плохая жизнь

За окном шёл дождь. Капли дождя жадно падали на землю, на траву, на всё, что им попадалось. На моих глазах появились слёзы. Капли были очень на них похожи. Только капли дождя были слёзами и болью остальных людей, вот почему они с такой силой обрушивались вниз. Они падали так, потому что было слёзами горя, неизбежности.



В эту беспокойную ночь совершенно не хотелось спать. Моё сердце было где-то там, с тем человеком, чьи глаза сейчас тоже смотрели в окно на летний дождь, с «хорошим человеком». Он был особенный, он не желал отдачи за свои добрые поступки, всегда говорил правду. И только в одном его взгляде больше тепла, чем во всех летних днях. Человек смотрел в окно, за которым никого не было, он размышлял о том, как прекрасен этот мир и как чудесен каждый миг его жизни. «Хороший человек» верил в то, что придёт день и таких как он станет миллионы. Он понимал, что мир станет, скушен и обыден, но продолжал об этом мечтать, только потому, что хотел преподнести этой планете больше тепла. А пока он один, он ничтожная крупинка в мировом «океане душ», озлобленных на всех, он не может заделать ровным счётом ничего. «Хороший человек» хотел бы видеть теже взгляды людей, теже глаза, что видит, просыпаясь утром, смотря в зеркало.



И пускай каждый, кто прочтёт или услышит рассказ «Хороший человек», подумает о нём ли в рассказе говорится. А если это не так, то пускай хоть что-то в себе изменит, чтоб «хороших людей» на одного стало больше в нашем «плохой жизни».