Ангел, самосвал и я

Конец недели всегда приятен. Наверное, потому, что делать больше ничего не надо. В смысле – неприятного. Просто сидишь за компьютером и тупо убиваешь петухов, летящих по экрану с весьма глупым видом. И тут то ли у тебя вид глупый, то ли у петухов. Скорее у всех. Ведь усталость недельная ничего разграничивать не позволяет. И странное дело: в студенчестве в любое время суток мозг был свеж и чуток, а теперь всё обветшало, устарело. Даже душа. Она уже ничего совсем не разбирает. Ангела от демона отличить не может и даже с простыми смертными их путает.
Недавно ко мне приходил ангел. Маленькая девушка с тёмными волосами и карими глаза-ми возникла в дверном проёме и сказала, что она от Наташи Жуковой. Я с трудом вспомнила, кто это. Это… Это получеловек-полуангел-полу… Она встречалась мне на улице и доводила до отчаяния рассказами о своей жизни. Я и подруг-то слушаю невнимательно, а малознакомых и подавно. Но… Нельзя обижать таких. Такие, они как будто созданы для того, чтобы измерять степень нашей терпимости и милосердия. А вдруг не пройдёшь очередное тестирование? Сразу же исключат из списков, а там потом гадай, куда попадёшь после смерти. Я слушала всех. Даже иногда изображала искреннее участие и неумолимо шла по дороге в Тьму Запредельную. Или никуда не шла. Всё было странно, непонятно, глупо. Жизнь по выдуманному тобой же кодексу. Может, я вообще стояла на месте. Неправда! Каждый год мне исполнялось новое число лет. От этого нельзя было уйти. Выхода из жизни нет. Легального выхода.
Когда на пороге возник ангел, я подумала: «Время пришло». Даже не предупредили. Не успела собраться, позвонить всем и сказать: «Простите за всё». Не успела родить ребёнка. Луч-ше всего девочку. Не успела научить её готовить и красить ресницы и ещё многому, а уже ангел стоял в дверях. Смотрел на меня карими глазами и не видел меня. Страшная мысль о моей нере-альности промелькнула в голове, но тут ангел сказал: «А где…» и назвал моё имя. «Вы ведь публикуете стихи в газете?». Думаете, отпустило? Ничуть. Ангел? Стихи? В газете? Ангел? Стихи? Зачем? Про монастырь? Когда? Во вторник. Да, сверите орфографию. (Дотошная!?). УФ!
А вечером приезжает подруга и предлагает выпить водки. Сходимся на пиве. Пьём. Ну не могу же я ей рассказать про ангела. Она не поймёт и настоит на водке, а потом потащит в какой-нибудь клуб или бар. Там точно ангелов нет. Нет! Никого. Утро. Много «Пепси». Мало свежего воздуха. Голос редактора в трубке: «Ко мне сейчас девушка приходила. Ощущение, что на неё самосвал с неба упал. Просила свой стих посмотреть. Катей зовут». Злюсь. Зачем он лезет. Веч-но бардак везде разведёт, а потом звонит мне по пустякам.
Ангел приходит снова. В этот раз мне хочется дать ему по лицу. Еле сдерживаюсь и даю ей дискету. Самосвалов в небе не бывает. А может, в виде исключения? Ступайте строем от ме-ня странные создания. Пишите глупости, требуете публикаций, а нормальному человеку и по-даться некуда. Надоели. И таких ангелов не бывает. Где ж её крылья? Где? Молчите. Ступайте в библиотеку. Там много мудр… Или чего-то ещё. Или я сплю. Или вчера пили всё-таки водку? Или…