Он

Он был утром. Он был давно. Его присутствие висело в воздухе.
Его запах навязчиво бил в нос.
Его ждали. Его слишком ждали…
Он пришел. Он давал знать о себе легкими пугливыми касаниями. Его дыхание порой становилось прерывистым; ком подкатывает к горлу, когда тело напрягается в струну, а ты становишься беззащитным. Еще немного, и …
Но он сдерживал себя; Он уходил; Он прятался; Он постоянно менялся. Он боялся… боялся, как молодой неопытный любовник. Боялся обидеть, боялся причинить боль. Боялся отказа…
Он был рядом…
Он надоедал своей медлительностью, своим страхом, неопределенностью. Но его не отвергали. Его ждали. Его слишком долго ждали…
Быть может, Он тоже ждал. Он был терпелив. Он молча провожал солнце. Он ждал ночь. И ночь пришла. Ночь опустила свой занавес. И Он навис над Нею. Он поглотил луну и звезды. Он хлынул на Нее звенящими струнами; Он срывал с Нее лишнее; он рвался к Ней; Он хотел напоить Её. Он был безумен, он был неумолим… Он уже не мог остановиться…
Она ждала Его. Она верила. Она знала, что Он придет.
Она приняла Его. Она поднялась ему на встречу. Она раскрылась перед ним. Она пила Его сок; она поглощала Его с жадностью. Она отдавала Ему свое тепло взамен той свежести, что завтра будет удивлять и радовать столь многих…
Ночь только начиналась…
Завтра Он уйдет. Уйдет одаривать других.
Она знает. Она не будет обижаться, она не будет плакать. Она будет ждать. Она будет копить тепло, что бы снова отдать. Ему – когда он придет снова…
Имя Ему – дождь. Застенчивый дождь, который идет ночью