Небесный цвет

Жизнь переваливается, как подбитая возрастом лошадь. Мечты мимолётны, как взмах мотылька. Сравнения невесомы в своих значениях. Слова не важны. Нужна какая-то сила, влияние, воздействие чего-то. На тебя. Возможно избавление, но только если кто-то поможет в этом, кто-то конкретный, окутает ей. Любовь это чувство. Определённо. Неизвестное. В нём все нуждаются. И я тоже. В любви, ни материнской, ни братской. В той, где искра делает тебя горячим, а огонь сжигает дотла. Где же человек, который поможет мне. Во всех я вижу его. А может это плод фантазии и никто вовсе мне не нужен. Ну, что ж, тогда и наши невинные фантазии вредят нам. А без этого жизнь становится неисправимо посредственна в своих выражениях. Без фантазии исчезают моменты, которые можно оценить лишь после долгих мечтаний о них. Пропасть между миром прекрасным и миром simple становится твоей тюрьмой. Ты оглядываешься в радость огней сна, но ноги ведут тебя, всё ниже к земле прогибается тело, и вот твоя голова медленно, но неотвратимо погружается в вязкую и совсем не добрую землю. Земля полна грязи и злости. Волосы грязные, потухли огоньки в глазах. Всё это бред, ведь небо трепещет в твоих руках, ожидая момента, когда ты его, наконец, впустишь в свою жизнь. И ты распахиваешь руки, но не к небу, а с небом, и паришь. Над землёй, на земле иного света. Небесного.