Дождь
Далекие голоса из гримерки, нетрезвые крики - это мои артисты празднуют окончание представления. Можно подумать оно как-то отличалось от миллиардов предыдущих... День ушел и зрители разбредаются понемногу, гаснут бесконечные вереницы окон напротив - неплохая, кстати, задумка режиссера. Их окна вероятно чертовски похожи на мое.
Мой ли это театр? Или наоборот: они, те, кто играют жизнь с другой стороны стекла, смотрят на меня день за днем, замерев в ожидании чуда?... А там, в гаснущих окнах, возможно тоже есть люди, которые, навроде меня, считают этот театр своим? Кто же тогда режиссер, да и есть ли он? Есть ли вообще задумка или действо спонтанно и случайно в своем почти совершенном однообразии?
Важно ли это? Стоит ли озарение стального привкуса крови из прокушенной губы, стоит ли струи дыма, разбившейся о стекло, стоит ли слова, не сказанного вслух, но миллионы раз отразившегося о стены лабиринта разума?
Идет дождь. Мне покойно.
Свидетельство о публикации №206083100182