Dissociated

Пальцы нечетко переступают, как заплетающиеся в усталости ноги. Еще шаг - до самозабвения, еще одно непопадание в струну - и все попрет к чертовой матери...у меня...нет... Я стою на ногах, или меня вбили в землю? Теперь мне жутко. По-моему, это не мои ноги. Моих-то и нет вовсе. О, Солнце! Что происходит? Моих ног нет. Я опускаю голову. Все до пояса знакомо, но ноги не мои. Чужие до умопомрачения. Мне становится безумно жутко. Рядом стоит Серега. Я смотрю на него с ужасом в глазах. Он тоже смотрит на меня, но с усмешкой. Я хочу, безумно хочу задать единственно волнующий меня вопрос - где мои ноги?! Черт побери - где мои ноги?! Но я еще в состоянии сообразить что этого лучше не делать. Я пытаюсь забыть об этом, выбить из своей дурной головы. Я повторяю про себя: "Все на месте. Это твои ноги. Просто ты, идиотка, пережрала всяческой дряни, и тебя колбасит...вот и все".
 Бомс! Еще одна безумная идея: "Я вообще одета?" Я в ужасе начинаю оглядывать себя с ног до головы: майка, джинсы, кроссовки. Или мне только кажется, что я одета. Я недоверчиво касаюсь рукой джинсов. Да и фиг с ним, если даже не одета. Все, что нужно, вернее, что не нужно - закрыто бас-гитарой. Меня определенно успокаивает эта мысль. И вдруг - стон, какой-то дикий, потусторонний стон. Я не пытаюсь оглядываться, видимо, начинает доходить, что стон - внутри меня. В нем слышится что-то сексуально-отрешенное. Он заполняет всю меня. Какие-то доли секунд я безумно хочу человека из первого ряда. Краски размыты, реальность расплывчата. Мне не видно парень это или девушка. Я хочу это существо точно, срочно, и начисто. Я чувствую прямой взгляд, мурашками сползающий вниз живота. Меня прерывает голос Сереги. Тут же я замечаю, что он жестами приказывает мне очнуться.
 - Следующая песня называется "Трансформация"!
 Следующие три секунды я вталкиваю и утрамбовываю в себя слово "трансформация". Мое сознание крошит и членит это слово, выворачивает его наизнанку, ссыпает в горсть, переливает из сосуда в сосуд и комкает в пальцах. Я навязчиво цепляюсь за каждую букву, за каждый звук и подзвук этого слова. Три секунды кажутся мне вечностью, сопровождающейся бесконечной и глубокой лингвистической работой. В итоге, по происшествии трех секунд слово "трансформация" становится для меня странным. Мое сознание воспринимает его как самостоятельную новую форму отдельной жизни. Я не вижу людей в первом ряду, я не вижу своих ребят. Я не могу пошевелить рукой. Моя гитара напоминает мне трупа, накинутого на меня веревкой. Я пытаюсь собраться. О, Солнце! Вот счастье! - я ставлю на гриф левую руку. Я даже знаю что мне надо играть, я даже попадаю в лады пальцами! И вдруг...
 Я осознаю, что правой руки нет, причем я помню ее недавнее присутствие. Стоп! Так дело не пойдет! Я говорю Сереге:
 - Слушай, помоги мне найти мою правую руку, иначе мне конец!
 - Эй, ты это брось! Играем! Пока настройся.
 - Какой, нахрен, настройся?! - я полна негодования.
 Я пытаюсь всеми силами выбраться из серого склизкого Серегиного глаза. И тут обнаруживаю, что сцена делится на две части - одна реальность и - другая. Так вот! Теперь все ясно! Моя рука ушла погулять в ту реальность. Я поворачиваюсь в попытке продвинуться в сторону той реальности.
 Смех...может мои движения нелепы? Взгляд застыл и не желал двигаться. Ко мне подходит какая-то девушка. Я с трудом различаю ее лицо. Не помню на каком языке, вполне может быть, что на русском, она говорит кому-то о моих глазах. Все ее слова до приторного оранжевые. Меня начинает тошнить от этой оранжевости и разглядываний. Она дает мне бутылку.
 - Что это?, - спрашиваю я. В ту же минуту перестаю нуждаться в ответе, это - знакомая бутылка, видела я ее где-то.
 - Выпей! Это - вода. Тебе будет лучше, - ласково произнесла девушка.
 Ее ласковость нежно щекочет мою шею. "Ты останешься со мной после концерта?" - думаю я, так как произнести вслух не получается. Возможно, просто шевелю губами.
 Я делаю глоток. О, нет! Химический привкус тут же бьет мне по носу и отдается в голове.
 - Черт! - вскрикнула я и бросила бутылку.
 Никто, кроме моего мизерного остатка сознания не ведает что в этой бутылке. В одну секунду удар ставит меня на ноги. Я начинаю играть. Снова музыка. Фантастические электроуносящиеневедомокуда партии клавишных. Они сводят меня с нуля до минус трех - минимум. Я невольно понимаю, что меньшее в отрицательной части числовой прямой - это большее. Зачем я думаю о числах? Произошло то, чего я подсознательно боялась. Некая часть моего я - это -3. Я превратилась в минус три. Весь ритм сбился на минус три ноты, равновесие полетело к черту. Я ощущаю все, что может ощущать минус три. Я даже помню свое прошлое - простую жизнь простого отрицательного числа. Мой минус задрожал, и что-то промахнулось в цель, частично переводя дыхание во взгляд, и сдуваю с ресниц чужой свет. Отключка...ничто... А кто видел как я упала, уронив вместе с собой микрофонную стойку, я не помню. Может быть мой минус? Он еще присутствовал в последние секунды.