Красиво

Я стою на балконе и курю. Почему я курю? Уж точно не потому, что мне это нравится. А зачем еще? Не знаю. Может быть, когда-то мне показалось, что это красиво.
Смотрю на свои пальцы с французским маникюром, держащие сигарету. И вспоминаю другие пальцы. Прохладные, но не холодные; теплые, но не горячие. Ничего лишнего.
А вот мои - холодные, дует ледяной ветер. Осень. А я так не по погоде одета - мини-юбка и полосатый декольтированный топик. Топик полосатый: черные и белые полоски, совсем как на арестантской робе. Если бы не одно случайное счастливое стечение обстоятельств, я бы могла и сейчас быть одета в такую робу.
Конечно, он не имеет отношений к этим обстоятельствам. Но тот день все равно ассоциируется у меня только с ним.
И почему это я думаю о нем? Я ведь могла бы думать о чем-нибудь красивом. Например, о деревьях, растущих под моим балконом. Под ветром их листья колышутся, поворачиваясь попеременно серой и зеленой сторонами. И кажется, что деревья вышиты пайетками, переливающимися в лучах лампочек. Красиво.
Неужели эти образы не красивее, чем его образ, вырезанный скальпелем в моей памяти? Так почему же я снова и снова вспоминаю его, перетряхиваю, рассматриваю со всех сторон, вглядываясь в каждую черточку, и без того знакомую?
Небо серое в преддверии дождя. Красиво.
Оранжевый ободок огня, соединяющий белое тело сигареты и мертвый пепел. Красиво.
Рубин на цепочке на моей шее переливается, ловя многочисленными гранями огонек сигареты. Красиво.
Гнется в порывах ветра тонкая рябина, увешанная яркими красно-рыжими гроздьями ягод. Красиво.
Вспоминается его лицо, подсвеченное голубоватым сиянием монитора. Красиво.
Почему - снова он?
Город с редкими дневными огнями вдалеке. Красиво.
Желтая зажигалка на синем ящике, служащем на балконе табуретом. Красиво.
Мои рыжие волосы - они будут рыжими, пока мне самой не надоест. А пока - красиво.
И его светло-русые...
Глупости. Темно-пепельные для парня красивей.
А ему - идет...
И все равно - красиво.
КРА-СИ-ВО.