Злость

 Как просто сначала довериться человеку. Пустить его к себе близко. Приучить его к ежедневному общению. И даже попросить его о помощи, по мелочам, несложной, но ему приятной быть полезным.
 И вот что-то выключается. Разговоры становятся банально-неприятными, потому что крутятся, как заезженная пластинка. Помощь уже не дружеская, а с претензией на отдачу.
 Но это понятно, все мы разные. Все это можно объяснить, когда будет получше настроение. Страшно другое.
 Он звонит вечером и говорит, что умирает. И ты не спишь всю ночь. А утром звонит на мобильник и говорит, что умер. Что остается делать? Похоронить его в душе. Но что-то мешает, мешает его злость, злость отвергнутого, отвергнутого душевного иждивенца, упрекающего за свою неоплаченную помощь, за свое великое внимание ко мне, мелкой птахе. Нет, не птахе, твари, суке и прочей живности. А у меня только горестный вздох от его слов. Убогий душой. Душевный иждивенец.