Бабочка

Это была бабочка. Просто кусочек жизни, раскрашенный судьбой затейливым узором. Попытки вырваться из плена моих рук ничего не давали, но стремление к свободе заставляло рваться к свету, сдирая с крыльев драгоценные чешуйки...

-Может выпустить ее?

-Куда? Там же холод, умрет раньше, чем взмахнет крыльями.

-Минутой раньше, минутой позже... ей жить, между прочим, от силы два дня, так хоть на свободе....

-Ну нет лучше пусть тут полетает... а ведь красивая какая, заметил?

-А то... да не мучай, отпусти уже.

-Боюсь, как бы о свечу не обожглась, они ведь, глупые, вечно на свет летят...

- Ну, ты же не можешь оберегать ее вечно.

Бабочка летит - как будто пламя колышется... так же внезапно и плавно... может, потому они и летят к огню - чтобы стать с ним одним и целым и жить больше, чем два дня... Маленькая причудливая тень кружила по стенам, не поспевая за стремительным полетом своей хозяйки.

-Пора вернуться к делам надо многое сделать.

-Да... а как не хочется...

-Тебе всегда не хочется, сидишь, бездельничаешь, на бабочек любуешься.

-Это разве бездельничать называется?! Я еще размышляю, между прочим.

-Твоими размышлениями сыт не будешь. Ладно, пошли, посмотрим, что там выходит с этой затеей.

-Пошли...

Мы вышли в другую комнату, где лежали чертежи, и когда спустя полчаса вернулись, бабочки не было видно... а в воске прогоревшей свечи застыли обугленные обрывки когда-то красивых крыльев.