Реки

Реки, вытекающие из рук, струятся по подбородку, окрашивая его в темно-алый цвет.

Алые реки, словно кружева. Уже не отличить того, что было, от того, чего никогда и не должно было случиться, произойти.

На заводах производят машины, с помощью которых мы исцеляем свои тела, отрезая по кусочку от души.

Воздух душит. Первоначально мышцы, потом горло. В самую последнюю очередь горло, чтобы опровергнуть версию о том, что перед смертью не надышишься.

Умелые маленькие ручки и тонкие пальчики скользят по телу, как лодочки по водяной глади.

Гадко думать о предательстве, помышлять о красноречии, мечтать о косноязычии, и убивать себя. Чужими зубами кусать себя.

Странные закономерности. Мысли текут алыми реками вдоль по улице, на пересечении домиков.

Умереть или убить себя не хочется. Ибо уже живу, и приближать очередную жизнь, сбрасываю счетчики на ноль бессмысленно.

А у любви нет скорости, как потока времени любовь не имеет.

Иметь себя в себе не менее чем странно. Притворяться не хочется.

О жизни не скажешь больше, чем знаешь. Молчи!
Высохшие руки свисают надо лбом.

Устья – шрамы. Шрамы в тело. И пауки в волосах. Наверное, жизнь уходит со скоростью ветра – камень…

Молчим…

 20.07.06