Безнадежные Соловьи

 Опять, опять эти соловьи. Как было хорошо их не слышать лет десять. Жить спокойно, помня их существование, но не подвергаться этой пытке. Прекрасное истязание для чувствительных душ, до ломоты в сердечной мышце. Очень, очень тяжело передать это щемящее чувство, когда такт ударов собственной жизни начинает совпадать с раздающейся трелью. Тью-тью-тью-тью, и этот комок плоти в бешеном ритме гонит кровь по всему телу. До звона в висках. То, сменив бешеный ритм на раскатистый перелив, ти-ив – ти-ив, и холодеют пальцы рук, чувствуешь как красные реки, разлитые по телу становятся вязкими и тягучими. А потом, глубочайшая бездна тишины, и нет ни звука. Только теплый шелест листвы, в лучах заходящего солнца. И как, набатный колокол, первый удар, самого себя испугавшегося сердца. Хорошо только, что румянец, мелькнувший вдруг не увидит ни кто.
 
Эх, опять эти соловьи. Невозможно не понять о чем они хотят сказать своими трелями. Невозможно не почувствовать то одиночество разливаемое в пространство. Невозможно не испытать ту надежду… Да будь они, прокляты. В сравнении с истинной красотой, отчетливо вылезает собственное несовершенство и убогость. Можно ли камертоном красоты изменить что-либо в этом мире? Осознать и только более рельефно подчеркнуть можно. Не более.
 
Еще страшнее безнадежные соловьи. Они поют уже, когда все остальные нашли свои половинки, продолжили род и полностью отдались родительскому инстинкту, забыв, уже ставшей бесполезную музыку раскатистых переливов. Конец июня, начало июля их звездный час в часы беззвездных ночей. Искусство ради искусства. Чистота и безнадега в одном переливе. Они, эти трели, уже отличаются от тех наглых и бравурных песен самого начала брачного сезона. В них уже нет доминанты скорой победы плоти. И одиночество становится безысходным. Чистый концентрат одиночества, стопроцентного содержания. От этих бесподобных звуков осознаешь личное беспредельное одиночество. Одиночество становится равным Вселенной, и выступает каплями холодного пота на лбу.
 
Однако быть может все не правда? Чур, меня! И результат услышанного возникает, только через призму носимой в душе неповторимости. Может стоит попробовать приложить эту призму к зеркалу, либо к другой призме, также где-то носимой и скрытой от посторонних глаз, а тем более рук. Спрятанной в ракушке, и у каждого своей, собственной и личной. Единожды отступив от страха быть не понятым, услышать безнадежного соловья с человеком, который в данный момент времени рядом с тобой. Сложить свои призмы, и взглянуть на мир, через них. Может и нет одиночества, нет безнадеги, нет конца? Есть только ЛЮБОВЬ пронизывающая весь материальный и вполне ощутимый мир. И останется только одно - встать в этот поток, войти в него, отдавшись каждой клеточкой своего бренного тельца.