Осень. Сквер

Долгое ожидание превращает время в дёготь. Тягучий, черный, лениво перетекающий через край. Ты вязнешь в нем, ожидание растекается свинцом по венам, ты сама становишься черной фигурой, слившейся со временем.

Я уже давно стою, слившись со стволом дерева. Ободраная кора словно срослась с моей кожаной курткой. Холодная морось октябрьского дождя не различает меня среди обуглившихся костей безлистных деревьев. Я – всего лишь еще один черный силуэт в этом сквере. Я жду. И единственное живое в этой гравюре «Осень. Сквер» - мои мысли.

А вот и ты. Неспеша идешь к дому, огибая болотистые лужи. Ты. Ты, который разрушил меня, ты – причина моих бед. Я больше не дам тебе топтать мою жизнь.

Вскидываю ствол. Движения точно такие же как в тире. Ты – просто мишень. Выстрел. Ты покачнулся - словно дорога оборвалась под ногами. Еще выстрел. Ну вот, небо и земля поменялись для тебя местами.

Бегу к тебе. Падаю коленями в мокрые листья. Переворачиваю словно куклу на спину. И вижу глаза. Мои глаза. Пустые, неживые. Боже! Лицо! Моё лицо. Темные потеки на щеке. Если я лежу на земле, глядя в черное небо, то кто же я – сжимающая в руке еще горячую сталь?