Веселое

Я часто задаю себе вопрос: «На сколько хорош я или плох»,
И кто расскажет обо мне и что?
Осталась на столе стихов стопа и
Вряд ли загорится мертвая тропа.
Я не такой, каким всем представляюсь,
Я враг и алкоголик, наркоман,
А то, что я вино употребляю,
Лишь говорит о том, что я баран.
И нет причин, чтоб становиться лучше,
Я падаю на дно с высокой кручи,
Не выбраться, не полететь, не пересечь,
Друзей усталые и злые взоры,
Мне говорят: «Опомнись, что с тобой?»
И то что это все всегда со мною,
Не тронет никого.
Что скажут обо мне родные,
нет, не в контексте, просто так.
И вспомнят обо мне враги ли?
Иль легче станет им дышать.
Но нет, убить себя не выход,
Это тот длинный мнимый путь,
Что под рукой лежит на службе,
Но никогда я не возьму его под грудь.
Он как родное что-то, он есть
И оттого так просто и легко,
Он говорит, что жизней перечесть,
Нельзя! Их очень мало, а сердце мечется, оно
Не ловит вздохи чьи-то, не греется чужим теплом,
Оно стучит по сути просто и без смысла,
Стучит и мечется котом,
От страхов и съедают злые мысли,
Увенчанные черною иглой,
Не умереть, к чему дороги серой пыли,
А просто сделаться другим собой.
И изменившись, жизнь начать сначала
Любить, творить, уйти в запой,
Но белая дорожка все кончалась,
А я не стал другим, стал быдлом и тупой,
И черный саван вдохновенья покинет навсегда мой дом,
Уйдут друзья, скрывая омерзенье,
А я опять остался наедине с самим собой.
А выход под рукой маячит, просит озаренья,
И я тянусь к нему, не видя больше ничего.
Ушел, не попрощался, оставив лишь на память
Пачку бритв, наполненную ванну с телом в нем, в груди которого оно,
Все то же сердце, также нерушимо холодно