Желтый вечер

Желтый вечер…
Здесь так часто бывают желтые вечера.
Больное тучами небо разорвано в клочья черными ветками ночных деревьев. Они друг другу не нравятся – желтое небо и черные деревья.
А пространство до отказа наполнено спрессованным временем с хрустально-острыми гранями, режет, режет до рябиново-рубиновых капель, они застревают, запутываются в листьях и… не бывает иначе…
Воздух татуирован кометными следами нематериализовавшихся мыслей убитых временем, раздавленных повседневностью; желтыми вечерами усталые люди бредут домой по мертвым листьям, по мертвым мыслям, сквозь съежившееся время, под тихое шуршание, окутывающее туманным саваном – мертвое по живому, мертвое по еле живому, мертвое…
Желтый вечер…
Даже тебе, одинокому, винить можно только себя – себя потерявшегося, себя потерявшего, себя потерянного… Среди черного и желтого – там, где черный город отворачивается от желтого неба, на улицах полных людского равнодушного моря – черного, желтыми фонарями высвеченного, в перекрестке между страшным и страшным, грустным и грустным, где острей хрустальных граней – холод… Холодно…
Взгляд скользит по лицам, за чужие глаза зацепляется. Черные, бездонные, мыслями отмеченные, чувствами не освещенные… нет улыбки навстречу, нет отклика.
Желтый вечер раскрашивает лица, сверяясь с книгами Достоевского, перевешивая будущее прошлым, и век последний видоизменяется, превращаясь в век позапрошлый.
Нет меня, нет меня, нет меня…

"Толстые икры правителей,
дам кружева и локоны...
Лучшее, что я видела
в музеях, — деревья за окнами.
Низкий поклон архитектору
за облака над крышами.
Репетиция духового оркестра младших классов из распахнутых окон
лучшее, что я слышала."

Тот самый поток сознания который я безостановочно пишу глазами и рисую дыханием, не останавливаясь.
Мой желтый вечер, единственно возможный, чуждый любой банальности, я не умею ловить момент когда ты становишься утром.
Нелогичные, как вся осень преобразования желтого в желтое. Останавливаюсь, смотрю долго-долго.
Самые первые упавшие листья расцвели желтым, высмеяв холодные ночи.
Ты себя потерял, я тебя нашла.
Желтый вечер, часто…
_
стихотворение В. Павловой