Хочешь, я буду любить тебя?

Прелые листья и мокрый асфальт пахнут одинаково.
Последними солнечными лучами, проникающими в чахоточные легкие, остатками тепла уходящего не лета, а так, названия пустого.
Остатками счастья, шуршащего под ногами.
И рано темнеющим небом.

Хочешь, я буду любить тебя? – Нет. Для любви нужно как минимум двое.

А меня мокрый ветер гонит туда, где буйство красок смешивается с тоской и делает ее еще более сладкой и неотъемлемой частью меня.
Упиваясь этой тоской, рассеянно смотреть, как радуга проскальзывает через обручальное кольцо и исчезает.
Наблюдать за перепадами своего настроения, удивляться им и не искать причины.
С равнодушием следить за катаклизмами в своей жизни и радоваться им. И не пытаться спасти прошлое.
Я не могу любить. Ни тебя, ни кого-то еще. Понимаешь, меня не учили этому. А сама я научиться не смогла.
Я пыталась. Выжимая из себя все чувства, собирая по крупицам поколы в сердце и головокружения. Фильтруя сквозь «за» все «против». Превращая прикосновения в магию, а взгляды – в заклинания. Колдуя над каждым жестом и каждой улыбкой. Привораживая руками и кожей. Внутри себя ощущая тело их и душу. Любимых и … нелюбимых. Псевдолюбимых.
Сублимируя желание любви в любовь.
И понимала, что это никому не нужно. Принудительная страсть кипела во мне и горела, как та рябина в сквере, которая сегодня уже осыпалась и портит уродливыми голыми ветками пейзаж. А вместе с ней и мои искусственно выращенные чувства.
Но почему я так запомнила этот провокационный вопрос?

Хочешь, я буду любить тебя? – Нет. Твои букеты и прогулки с тобой при луне опошлят и лишат наши отношения истинного смысла.

Кто мы? Две половинки одинакового размера от разных яблок. Не срастемся. Не станем единым целым. Не приобретем ничего, что потом нужно будет бережно хранить и лелеять.
И потеряем нити, которые соединяют нас.
Невидимые и хрупкие, эти нити обвивают и сближают. И не связывают.
Продублируй их своей любовью – и по ним побежит ток. И любая попытка разорвать их станет болезненной и страшной.
Я не хочу уродовать свою душу ожогами. Мне достаточно мелких шрамов, сделавших ее поверхность матовой и текстурной, как шуршащая тафта из желтых листьев, по которым идут мои ноги.
Чужая любовь обременяет. Камнями наполняет мысли, тянет ко дну, лишает воли, превращая любимого в марионетку. По крайней мере, так было со мной.
Любящие манипулировали мной. Я больше не хочу быть объектом манипуляций.
А тоска хватает за горло, кусает в шею и мешает дышать.
Ложь, ложь, и еще раз ложь – вот все, что окружает меня. Я лгу, мне лгут, во спасение ли, во зло, не знаю. Я не хочу больше лжи. Лучше тишина. Скользящая вместе с радугой сквозь обручальное кольцо, которое скоро превратится в бабочку, кулоном прижимающуюся к моему телу.

Хочешь, я буду любить тебя? – Хочу. Повтори свой вопрос.