Белокрылая ведьма

Закат. Кровавые облака застилают горизонт. Прохладное осеннее солнце садится за далекими горами… за ними море, в котором тонет истекающее кровью солнце. Просыпается и всходит на свой трон ночная царица – Луна. Еще бледное, всего лишь преддверие царицы, но уже в пути.
Тихо шелестит на ветру кровавая листва. Осень – это смерть. Она красит все в цвет крови. Это смерть прошлого. Это начало новой жизни, рождение тоже сопровождается кровью.
Ветер осторожно касается двух пар крыльев – черных и серых. Печально улетают одинокие перья, кружась в холодном воздухе.
Звучит симфония Погибели, торжественная, мрачная и яростная. Как крик отчаяния и боли, как крик умирающего, но не сдавшегося война. Звучит не вслух, но в сердцах двоих, сидящих на поваленном дереве на опушке леса, вкушающих и смакующих вкус крови заката.

Звучит тихий заботливый голос обладательницы черных крыльев.
- Милая моя, родная… Ты устала, я знаю. Тебе больно. Призраки прошлого никак не хотят тебя отпускать, демоны настоящего свили гнездо в твоей душе. Милая, успокойся, остынь… Иди ко мне… ты моя Вода… ты спокойная и неспешная, ты яростная и неотвратимая. Ты заплутавший в корнях деревьев ручеек. Ты бурная и дикая река, сметающая все и всех на своем пути. Но ты устала, хорошая… Позволь мне залечить твои раны, успокоить твою боль. Не избавить – ведь ты сама хочешь воевать, неукротимая моя. Но дать отдых и покой. Иди ко мне… ты еще вернешься к своему Создателю и Творцу… к своему Ангелу. А пока – позволь мне излечить твою душу.

Ему отвечает нежный колокольчик голоса носительницы серых крыльев.
- Спасибо… но зачем же тебе это все?.. Ведь я другая. Я не как ты, пыталась, но нет. Мне Творец дороже!.. но мне больно… и крылья, смотри, они серые… они даже не белые… что же мне делать… зачем все это?.. как мне быть?..

Закат почти убрал свои жадные руки прочь от неба и на престол входит Луна.

- Да пойми же… мы разные… только… только кроме тебя меня так никто не понимает и не знает. И тебя так никто знать не будет, как я. Я не знаю тебя. Я чувствую тебя. Злюсь, рву и метаю, но чувствую тебя. Родная ты мне. Иди ко мне… - нежные руки аккуратно обнимают серые крылья, а черные распростерлись над их обладательницей, куполом ограждая серокрылую от мира. – милая, тихо… плачь, слезы смоют пыль с твоего сердца, души.. с твоих крыльев. И они снова будут белыми…

…когда луна уже уступала место солнцу и зачинался рассвет в небо взметнулась тень. С ослепительно белыми крыльями.
- Спасибо!....

Другая тень встрепенула чернильно-черные крыла и посмотрела вслед улетающей.
- Прилетай, ведьма. Прилетай.

18 сентября 2006 г.
Иришке моей любимой посвящается.