Иду
Но почему в душе такая тоска? Неужели все плохо оттого, что все хорошо? Не думаю…причина в чем-то другом. Красота природы никак не укладывается в то, чем занимается человек всю свою жизнь. Мы плюемся туда: в деревья, воздух, реки – во всё, что нам дано просто так с самого рождения. А они…они дают красоту, они дают дыхание, они дают нам жизнь. Ну чем мы не сволочи? Даже кровожадные акулы и безобразные падальщики кажутся благородными, святыми существами по сравнению с нами. А что мы можем дать природе? Ничего… - только трупы своих тел, которые после разложения дадут полезные вещества корням растений.
Зачем мы тогда нужны этой зелено-голубой планете? Может мы мусор, заброшенный из космоса, много миллионов лет назад? Мы подобно яду, который медленно отравляет все вокруг. Для Земли мы как вошки, которые завелись у нее вчера и от которых она избавиться завтра.
Тогда где смысл?
Может дело в нашем разуме. Оттого что мы умеем думать – нам же хуже. Мы своим гениальным мозгом изобрели яды, бомбы, оружие. А может так оно и надо? Может до нас «дойдет» когда-нибудь и мы станем одним целым – Природа и Мы. Но банки и окурки, собравшиеся в маленькие тусовки вокруг каждой лавочки говорят об обратном. Даже сами лавочки, мокрые и пока никем не востребованные до ближайших выходных, выглядят как седла, которыми мы пытаемся обуздать природу. Вот на руку сел комар – я его убиваю, не задумываясь, по привычке. А потом мысль – «блин, я такой же как все!» А комар медленно, по спирали падает на землю и остается там навсегда. И становиться ещё тоскливее, а деревья продолжают обдувать меня холодным чистым воздухом. Трава, похожая на море, омывающее острова-деревья, радостно переваливая свои зеленые волны, играет с ветром. А я иду… и хочется зажаться в маленький клубочек, превратиться в малюсенького человечка, чтоб все вокруг поменялось - я бы стал слабым и зависимым, а они сильными и могущественными. Они то справедливее распорядятся мной.
- Эй! Заберите меня к себе! – кричу я им. Но они молчаливо и с некоторой издевательской радостью колышутся под молодым, недавно родившимся, и ещё не наигравшимся ветром.
«Да чтоб вас всех….» – думаю я про себя и плачу…плачу от собственной беспомощности и глупости. Они оказались намного мудрее и куда нам до них. Да и зачем? Пусть лучше будем вошками, от которых завтра избавятся наша земля.
- И не утешайте меня! – кричу я им. Все равно завтра встану рано утром, съем кусок поджаренной колбасы, два яйца и пойду в университет. И забуду тогда, как вы прекрасны, какой у вас чистый воздух и как прозрачны капли-слезы на деревьях, прокатившиеся по моей щеке, которая ещё вчера розовела от свежего воздуха. И не буду помнить, что мы вошки на прекрасном теле, что мы просто малявочки по сравнению ними. И опять меня простят за глупость и непонимание.
Простите меня заранее, пока я о вас не забыл. Ваша эта сврехдоброта доводит меня до исступления. На Вашем месте убил бы я всех людей и не ощущал бы ежесекундного предательства.
Вот закончилась аллея, загудели машины, заговорили люди и все стало как обычно.
Ну почему, почему Вы мне подарили эти минуты прозрения. Что я хорошего Вам сделал?
Свидетельство о публикации №206091900187
http://www.proza.ru/2006/09/18-241
C уважением.
Фонд Всм 19.09.2006 20:04 Заявить о нарушении