Ночь... Жизнь... Мысли...

Ночь… Жизнь… Мысли…
Я иду… Ветер… Воздух… Горький, ядовитый воздух. Он отравляет меня, раздирает лёгкие, но это хорошо, ведь так я понимаю, что живу, что всё во круг меня реальность, а не сон… Уродливая реальность…
Я иду… Ночь…Рядом проносятся машины, в окнах горит свет. «Вот опять окно, где опять не спят»… Улица пустынна, но и это хорошо… «Ночь и тишина, данная на век »… Тишина на века, на всю жизнь…
Тишина и пустота- это слова синонимы…
Я живу. Я иду по улице… Проспект. С глухим грохотом по мостовой проносится трамвай. В салоне никого нет, он пустой…Задавил мою одинокую тень… Унёсся вдаль … В нём горел свет, но этот трамвай никому не нужен…
Трамвай и жизнь…Они так похожи…Жизнь многих людей напоминает этот трамвай: она пуста, в ней горит тусклый, не способеный разогнать мрак ночи и привлечь к себе свет, она мчится по рельсам, не в силах свернуть с заданного маршрута, в ней всё прописано до мелочей: Скорость, маршрут, остановки, пассажиры, обеденные перерывы, ночь в депо и свалка из-за разрушения запчастей… Их жизнь мчится без смысла и толка, скрывается во всепоглощающей ночной тишине и пустоте…Зачем ОНИ живут?! Вот ещё один вопрос, на который я не могу дать ответ…
Красивый вопрос- жалкий ответ…Это закономерность. Жизнь бесчисленное количество раз задавала нам красивые вопросы, а мы давали на них смешные, жалкие ответы…
Я захожу в кафе. «Это сегодняшний день, это моя неповторимая жизнь»… Сижу, курю и пью холодное пиво, оно обжигает мне нутро…Слева от меня сидят двое мужчин. В деловых костюмах, обсуждают работу. На лицах маски величия и обыденности, камень лица. Ничем не примечательные. Никакие.
Эх! Содрать бы с них эти паршивые маски! Посмотреть, что за ними скрыто! Пусть боль, пусть радость, мерзость или красота! Но это были бы их настоящие лица! Хотя, не надо…За масками ничего, кроме пустоты… Пусть лучше в маске, в ней они похожи на людей, лишь подобия людей. Таких подобий рядом со мной ещё 20 миллионов человек… У каждого своя маска, за которой сокрыта пустота, а, может лицо или боль с радостью, или любовь и ненависть…
Ненависть… Я ненавижу людей в масках-тюрьмах! Они добровольно заключают себя в эти темницы, куда не проникает ни один луч света, куда нет доступа ветру! Они заживо замуровывают себя. Постепенно их души усыхают и закостеневают, становятся жёсткими и безжизненными, не способными ни на что реагировать… Они боятся реальной, настоящий жизни. Такие люди запирают себя в темницах, существуют в них и в них же погибают, никем не замеченнные и не любимые. Эти люди не умеют и не хотят Жить! А я, разве я умею??? Не знаю… Ещё один вопрос без ответа.
Я выпил пива, сладковатый дым сигареты обволакивает меня, погружает в странное состояние, похожее на сон. Курильщики омерзительны… Сон и реальность странным образом переплелись в моём сознании.
Я вышел на улицу. Дом-крепость тянется к небу. Зачем он это делает? Зачем ему это нужно?! Всё равно он до него не дотянется, небу нет никакого дела до него, небу нет никакого дела до всех нас…
Он стоит в своём уродливом величие, одинокий в своей безобразной, гадкой красоте, окутанный ядовитым туманом, словно погребальным саваном, умирающий, уже истлевший изнутри призрак рухнувшей империи…
Нет ничего вечного в этом мире. Всё когда-нибудь умрёт, истлеет, превратится в пыль и разнесётся ветром. Малое уйдёт навсегда, большое оставит память, следы в душах людей, но и это пройдёт Всё обретёт новые очертания, новые мысли, новую жизнь, потеряет предназначение и люди уже никогда не вспомнят, для чего это создавалось..
Я иду дальше по пустынной улице. Навстречу мне бредёт бездомная собака. Жалкая… Шерсть висит свалявшимися клочками, опущенные хвост и голова. В глазах боль, тоска, страдание, одиночество, голод…Боль… Она хотела лишь тепла, но люди отвергли её… Раньше у неё были дом, тёплый дом, ласковые руки хозяев. Это был её тесный мирок, ограниченный стенами, в нём было тепло, сухо и уютно, там была еда. А сейчас всего этого нет, остались лишь боль, страх и ненависть к предавшим её людям. Боль и ненависть… Шик и блеск салонов и тусовок, одиночество этой собаки,- это две стороны одной жизни, нашей жизни.
… Я пнул лежащую на асфальте банку из-под пива, она с грохотом покатилась по дороге, эхо от домов гулом отдаётся в моей душе…
День прожит. Не зря. Мой день. Моя жизнь. Моя неповторимая жизнь. «Ночь. Улица. Фонарь. Пивнушка»…