немножечко не так и нервно

дочитала наполнявшую смыслом жизни книгу. как вы понимаете, смыслом жизни было узнать развязку.

не понимая, почему так, расплывалась в отстраненной улыбке сладкой горечи.
от зеркала веяло счастьем - ведь именно так и нужно. так я и хотела.
только никто не сказал мне об этом ранее.

сидела на полу возле кровати и перебирала глазами строчки на последней странице. буковку за запятую, точка кружится в вальсе с восклицательным.

умер. умерла. умерла книга. умер смысл жизни. текст жив, бумага до сих пор хранит тепло. но это не то.
да, можно снова перечитывать абзацы и заголовки. но это - переживать заново жизнь. свою-чужую. но знаю одно: полинявшую, почти потерявшую цвет и запах. безвкусную.
это не для меня.

пусть живет свежей. пусть оправится после меня. для кого-нибудь другого. я оставлю ее в покое. просто не имею права.



в ящике димедрол - сама брала его в аптеке по рецепту - ждет своего звездного часа;
за кроватью припрятана початая бутылка водки;

- смешать, смешать, смешать, смешать, смешать, - стучит отбойным молотом в висках
- смешать, смешать, смешать, смешать, смешать, - отдает холодом в кончиках пальцев

нет мыслей

просто превращаюсь в скукоженное существо с наушниками в ушах, которое подолгу смотрит в одну и ту же точку,
и никто даже не допускает мысли, не догадывается, что
от музыки больно
и желудок стучится в зубы изнутри

или есть другая причина?