Письмо из Забугорья

Добрый день. Как дела? У меня все нормально. Прошлогодние ньюс до сих пор актуальны – так о чем же писать? Мы давно не общались, а как будто бы только вчера попрощались... Вот бы снова в Охотном ряду побродить нам, перемерить трусы в новомодных бутиках, ничего не купить, обойти всю Манежку, завалиться со смехом в пустую кафешку, заказать Айриш Крим и двойной каппучино, и болтать обо всем. О любви, о мужчинах, о четвертом размере вон той вон блондинки (я скажу: «силикон»), о шипах на резинках (скажешь ты: «дай одну»), о машинах, о детях, обо всей ерунде, что бывает на свете... Только – вот ведь фигня – мы с тобой разбежались, лишь одни номера телефонов остались, друг для друга теперь мы с тобой абоненты, вместо дружбы – «когда-то делили моменты»... Что писать? Обессмыслили жизнь передряги, от мигреней спасают аптечные драги, от оттенков эмоций спасают бекары, от соблазнов грехов – покаянье без кары. Жить, куда-то спеша и зачем-то стараясь, в путь навстречу земле, что обычно сырая, и когда только шаг отделяет от края, тормозить, как баран пред воротами рая. Мы когда-то учились с тобой целоваться, в телевизоре пел про кота Доктор Ватсон, после Клинского пива – любимое Wazza, и бутылок доход – бомжеватому старцу. Здесь таких не бывает. И очень туманно, каждый ветра порыв – как небесная манна, запах скунса, дожди, океанская влажность, солнца свет, пляжа бриз... скажешь – тоже мне, важность... Передачу смотрела. Как будто смеркалось, героиня со смаком в рукав отсморкалась и сказала: «Красиво луна серебрится, завтра свадьба моя и неплохо б побриться»... Я, пожалуй, уже разучилась смеяться, мне давно все равно, и мой дом – мой палаццо. Я как все. Обеспечу себя овердрафтом, и поверю, что это и есть ever after. Буду спать на веранде под музыку кантри, ежедневно читать, опрокинув стакан-три непонятных букетов из брютов и сангрий, и «God bless» повторять про себя вместо мантры, собирать с подчиненных подушную подать, принимать за влюбленность бездушную похоть, поднимаясь по лестнице, ахать и охать... Чем не жизнь, милый друг? Знаешь, лучше уж сдохнуть... Я от мыслей подобных возьму передышку, одиноким котенком свернусь перед книжкой, и закутаюсь в плед, что от времени рваный, и поставлю кассету любимой «Нирваны». Улететь бы туда, где рассвет золотится, но сегодня погода нелетная птица. И на сердце скребет кот, который наплакал. Смысла нет горевать от ума без палаты... Что-то я расписалась, что аж неприлично...
А вообще говоря, у меня все отлично.