В погоне за сном

В погоне за сном


Кабинет изучен до мельчайших деталей. Всегда все то же самое: те же бумаги на столе, тот же бардак на полках за стеклянными дверцами шкафчика, то же непереносимое жужжание лампы под потолком.

Всегда.

Кажется, что ничего здесь не меняется, что все остается таким с сотворения мира. Та же обстановка, те же вопросы, те же ответы.

- И как у нас сегодня?

Всего пять минут прошло, как я зашел в кабинет. И меня уже заметили... Почти рекорд. Обычно врачи сперва обсуждают между собой пациентов, которые ждут за дверью уже три часа, или что-нибудь свое – кто что видел-делал-думал. Они тоже люди, тоже чокнутые. Разве что их уже точно не вылечить.

- Так что? Не слышу ответа.

Странно. Чего ради прихожу сюда каждый раз? Только чтобы вновь прочувствовать полную безнадегу? Разозлиться? Разозлить?

- А зачем говорить то, что и так известно?

Ответ всегда один. Надо ли чтобы он изменился? Сначала я хотел этого, теперь... Не знаю.

- Известно. Прекратил бы ты уже это. У нас там люди с одиннадцати сидят, и всем сюда хочется. А ты время отнимаешь.

- Они тоже.

- Нашелся умник. Ладно. Значит, совсем не помогает? Ты хоть таблетки-то пил, а? Пил?

Почему всегда речь о таблетках? Люди приходят, ожидая помощи, понимания, поддержки. А получают таблетки. В лучшем случае. Или ничего не получают вообще. Разве что обиду, за потерянное время, за пинок.

- Нет... То есть да... Сначала... Потом от них мне стало не по себе.

- Не по себе ему стало. Я тебе еще раз говорю, давай на месяц в больницу и...

Даже слушать не хочу. Больница. Это как большая лопата таблеток. И только. Хотя нет... Еще напряжение и неудобство.

- Ты слышишь, что говорю?! Какой-то ты заторможенный сегодня. Когда спал последний раз?

- Не помню... Эти таблетки выключают. Мне не нужно этого, мне нужен сон.

- Так все! Надоело. Давай иди уже отсюда. И больше не появляйся, пока не поумнеешь! Сон ему, а!

Под дверью топчется бабушка в валенках и халатике. Что-то стонет. Кажется, "печать надо, жду с утра, а надо"... Сто к одному, не дождется. Отошьют. Всегда отшивают.

Оглянулся. Нет бабули. Вообще пусто в коридоре. Или это уже другой этаж?.. Черт, тяжело. Никогда не знаешь, в какой момент перешагнешь грань.

***

Зато жизнь приобретает совсем иной вид. Смысл появляется сразу: найти, что явь, а что - нет. Поймать сон. Поймать действительность. Две равные задачи. И обе абсолютно невозможные.

И что хуже всего, что нет в них различий.

Нельзя понять: ты гонишь белого кролика, или он заманивает тебя в свою ловушку. Довериться можно только себе. Но можно ли доверять тому, кто запутался между двумя мирами?..

Нет.

- Здравствуй.

Чувствуешь, как проходят секунды. Ощущаешь, как мгновения трутся о кожу, уносясь в прошлое. Готов отдать душу, чтобы секунды растянулись на века. Запомнить, запомнить, запомнить. Одна мысль. Сохранить все в себе. Потому что нет ничего прекраснее. Особенно прекрасны глаза. Искры радости, счастья, искры печали, как ни странно. Прыгнуть и утонуть.

- Что с тобой сегодня? Все в порядке?

Легкое прикосновение. На самом пределе осязания. Словно дуновение ветра. Было, не было?.. Что мешает протянуть руку, схватить, почувствовать? Только страх. А вдруг сон. А вдруг реальность. И что из этого хуже.

- Скажи, чей это сон? Мой или твой? Скажи, ты существуешь?

Снова дуновение ветра. Более реально. Более холодно. Уходящее время оставляет кровоточащие ранки. Не смертельно, но больно. Опять же, что хуже?..

- Дурак.

И все. Сон вывернулся на изнанку, прекрасное исчезло. Только жесточайшее проклятье - память остается. Легкое прикосновение, словно озерный ветерок.

- Скажи, я существую?

Пустые стены зеленого цвета. Никого вокруг. Все-таки сон. И гораздо притягательнее реальности. Вопросы всегда остаются без ответов. Радует мысль, что где-то в Бразилии остаются ответы без вопросов. Можно злорадно похохотать.

***

Сон, он как кролик. А кролик - хитрая тварь. Вроде почти уже был в руках, ан нет! Всегда ускользает. Причем очень, очень хитро. Так что хочется и дальше гнаться за ним.

Как-то было: захожу в подъезд, вместо ног - копыта стучат по полу. Все привычно. Вдруг краем глаза заметил несуразицу. Сердце забилось быстрее, с чего бы? Ведь просто под почтовыми ящиками чьи-то ботинки. Свежевычещеные, с завязанными шнурками.

Ладно. Поднялся, позвонил – никого. Спустился. Уже нет ботинок. И копыта больше не стучат - под ногами ковер.

- Что это было...

Слова, а мысль: "Опять упустил!". Главное участие, а не победа. Хотя в этих играх с разумом, кажется, не может быть победы.

***

Потолок засмотрен до дыр. Но все же он приносит сюрпризы. То трещинка переползает на другое место, то вырастает новый бугорок. Он живет своей жизнью, иногда даже можно наблюдать метаморфозы.

Надо притвориться спящим и тогда может быть повезет. Он начнет шевелиться, разминать свою уставшую поверхность. Но, тем не менее, потолок, даже изменяясь, остается прежним и привычным, как кабинет.

Через час все звуки становятся на порядок громче. Тиканье будильника у соседей сводит с ума. Капающая вода заставляет ныть зубы. А в соседнем доме, похоже, смотрят футбол... Наши проигрывают.

- Да замолчите все! Я хочу спать! И только из-за вас не сплю! Мне нужен сон!.. Только это и ничего больше...

Разве кто-нибудь обратит внимание на крик? Остается жалеть свои нервы и продолжать погоню. Рано или поздно сон будет в руках. Или явь. Если повезет - и то, и другое.

Так ли нужно блаженство Рая, если нельзя отведать муки Ада и томления Чистилища? Высокомерие не позволяет отнести себя к глупцам, выбирающим легкий путь.

Скрип ворот. Оставь надежду, да?

Уже.