Белая осень шизофрении

Белый лист бумаги. На нём лишь тень от моей поднятой руки, в которой находится шариковая ручка. Сейчас я нарисую еще одну иллюзию. На сей раз - иллюзию этого пустого белого пространства. Здесь я буду жить. Стерильная пустота, нарушаемая лишь моей тенью. Стерильные мысли, в которых нет ни слёз, ни радости. А скоро не станет и самих мыслей. Ни даже их тени. Если долго-долго смотреть в пустоту... Если слишком долго жить в ней.

Но вот, пока я писал, верхняя часть листа заполнилась какими-то неловкими буковками. Я вглядываюсь в них, но не понимаю их значения. Очевидно, они должны нести какой-то смысл - ведь писал же их - я. Должны НЕСТИ смысл...Но не несут... Они просто буквы, слова, фразы, затерявшиеся в моей непроизнесённости. Я - это миф.

Если долго-долго смотреть в пустоту - время сьежится в точку. Но это не будет сон - ведь с открытыми глазами спят только миллионеры, страшащиеся своих телохранителей, да уставшие летучие мыши, висящие на жердочке ночи. Это будет усыпление, впивающееся белым в безысходные глаза меня. И неважно какого они цвета - всё поглотит белый...

Белый мрак ночи... Белое тикание настенных часов... Белый звон колоколов на Башне Одиночества... Белые белые листья, срывающиеся с веток карнизов неосторожными птицами... Белая осень шизофрении, нашедшая вдруг голубоглазого поэта...

23 ИЮНЯ 2006