Любовь

Любовь.

Любовь для каждого хороша по-своему…Но для каждого она в той же степени ужасна. Я говорю сейчас о любви, а не о тех зыбких и несерьезных чувствах, кои человеку свойственно путать с любовью. Таким чувствам присущи слова – «хочу» и «надо», любви же слова не свойственны вовсе.
Когда любовь приходит и сжимает сердце колючими тисками, все мы волей-неволей становимся мазохистами, ибо ослепленные радуемся той боли, что идет по пятам за любовью и не на шаг не отстает. Ее не видно в начале, но она неизбежно приходит, когда мы остро осознаем, что под этими небесами счастливой любви быть не может. Да, любовь это всегда страдания, всегда жертвы и потери, будь то взаимная или безответная любовь. С первой проще, она обжигает не сразу и не так сильно, последняя же оставляет лишь незаживающие шрамы, призванные вечно кровоточить в минуты ностальгии. Эти шрамы не лечатся, и даже если возлюбленная вдруг ответит через время взаимностью, в ней вдруг проснутся чувства, это не изменит ровным счетом ничего. Любовь, пришедшая однажды и отвергнутая, умирает навсегда, а воскрешать мертвых неблагодарное и гиблое дело. Уже не хочется греть ее рук в своих ладонях, засыпать и просыпаться рядом. Это пустое. Остается лишь помнить и идти дальше. Зачем? Да потому что, кто не любил, тот мертв… Сколь горькой бы не была любовь, сколько бы не принесла она боли, каждый понимает, что лучше ничего в этой жизни не испытывали и хочет испытать ее вновь, когда дело касается любви, все мы немного мазохисты…