Счастье на конце иглы

В детстве она мечтала о небе, по осени считала птиц, улетающих на юг, ей казалось, что счастье – в кристально чистом, теплом воздухе, окутывающем все тело как невидимый кокон, как прозрачная уютная мантия. Ей снилось, как она отрывается от земли и летит куда-то вверх, в небо, ввысь. Ночные звезды она представляла своими маяками. Такие сны были самыми чудесными, их реалистичность не отпускала бедного сознания и наяву. Тогда были не страшны ни холод, ни одиночество, ни то, что она – изгой, и даже ни осознание того, что в это псевдосуществование загнала она сама же себя. Было время, что очень хотелось многое изменить, стать такой, как все, и тут же она сама убивала внутри себя эти мысли. Это как выстрел из револьвера внутрь изо рта – внешность остается прежней, а внутренности измельчаются в кровавую кашу. Раненому сердцу очень сложно сдерживаться, каждую ночь боль выливается со слезами.
Полеты, полеты… Иногда она говорила: «Господь, дай мне крылья!», а иногда «Дьявол, научи меня летать!». Но всегда при этом чувствовала, что лжет сама себе.
Однажды наступило утро. Рассвет был багрян. Одна ее рука держала свободу, как ей казалось тогда, блестевшую кончиком иглы, а по другой уже разливалось предвкушение счастья.
Через несколько минут впервые в жизни она была по-настоящему счастлива.
Она – летела.