Луна не всегда восходит по ночам. Письмо

Сегодня такая красивая ночь – звезды сияют ярче обычного, ветер притих у самой земли и даже не пытается пошевелиться. В воздухе носятся призрачные сны, окутывают и завораживают. Свежо… Ночная прохлада наполняет легкие и насыщает жизнью, которая, казалось бы, должна сейчас спать, видеть свои сны, но мир наполнен парадоксами… Цветы склонили свои головки к траве, к светящимся от ночной росы листьям. Ночная птица бесшумно скользнула в тень, нырнула в самую гущу мрака и скрылась. Ночной мотылек кружится вокруг светляка… Тишина – шелест снов беззвучен… Но этот беззвучный шелест наполняет атмосферу ночи бесконечным движением и стремительной прохладой. Велико влияние кислорода на жизнь, на цвет неба, на движение звезд…
Играет одинокий музыкант… Играет на скрипке – ее можно носить с собой везде и дарить всем эту чудесную музыку – свою музыку, что словно птица стремится в высоту – к звездам… Композиция «Тоскующие тринадцать звуков» летит сквозь пленку Космоса и устремляется куда-то дальше, в другой мир, в прошлое… в будущее…
Ждешь ответа, но печальная Вселенная как никогда молчалива и беспомощна… Ты думаешь о высших силах – но твои расчеты слишком слабы по сравнению с ними. Твои уравнения никогда не будут решены… Твои уравнения никто не сможет продифференцировать… Точность математики, тонкость логики и научность психологии определят единым термином твои закономерности. Ты тщательно выводил свои формулы вероятностей и случайных совпадений, но у тебя ничего не получилось… Законы жизни сильнее тебя – нельзя подчинить их какой-то одной формуле – они все время меняются, а не постоянны, как ты установил…
Новелла об одиноком музыканте будет написана, но не тобой – ты олицетворение бездушия, в тебе нет ни капли поэтичности… Хотя… Чтобы написать просто текст, не нужно умения писать стихи… Напиши, закончи эту новеллу – ведь ее ждут где-то там. Ждут твою рукопись… Но не тебя…
Ночь прекрасна – жаль, что на небе нет Луны. Прекрасная Селена не смогла сегодня найти своего Эндиомиона, не сумела зажечь свечу, что прозрачным пламенем обволокла бы небесную твердь, согрела бы и наполнила ароматом сандаловых палочек… Их так опрометчиво предлагает продавец восточных благовоний в лавке-призраке, появляющейся лишь раз в десять дней на берегу залива Сирен… Их высокие голоса и сейчас слышны в глубине залива… Сколько лет они приманивали беспечных моряков на острые скалы…
Прости меня... Слышишь... Прости за все... Уйти и не возвращаться, убежать и не суметь взлететь... Решить и заплакать...
... Снова все заново...