Детское

Детское
Улица Пушкина, дом Колотушкина.. квартира.. что ж там за квартира была… А, не помню уже! Улица Пушкина… Вот привязались мне эти глупости из детства. Ну и что, что глупости, зато из детства. В детстве много всего происходило, даже если мало, то на следующий день обязательно много. Выскочишь за порог квартиры и с тобой начинает все происходить подряд и без остановок. Можно было потерять пуговицу, или раскрасить себя соком какой-то ягоды, что за лавочкой в парке кустом растет… да все можно было… а сейчас капля сока на манжете и все – день испорчен, и это уже не случилось с тобой, это стряслось.



Улица Пушкина, дом Колотушкина… ушкина, тушкина, кукушкина. Ага кукушкина дочь, так меня нянька звала в детстве. Вздыхала так над моим тельцем под одеялом, думала я сплю, а я только притворялась. Разве ребенок, у которого множество джоулей энергии, согласится тратить даже час или его половину на сон, тем более, когда лето и не надо тыкаться носом в зануду- учебник. Вот и я давилась хихиканьем под одеялом, загибая пальцы на каждый нянькин вздох: и матери то я не вижу – раз, и отец есть, как будто его нет – два, и сестре с братом не нужна – три, и опять вечером меня борщом кормить, а я знай одно – плеваться, - четыре. Ровно пятнадцать, потом еще один и походкой деда мороза на кухню мыть посуду. Ну, а я что, нога на ногу горкой и на брюхе в камушки играть. Это ж все утрутся, когда я лежа смогу все пять подкинуть и собрать. А сейчас что? Если нога на ногу – это уже не ради удобства, а чтобы в чулок задрапированной стройностью сверкнуть.



Дом Колотушкина на улице Пушкина… Детство прошло. А «наше все» я так и не научилась любить. Все в том же детстве меня таким количеством его гениальности в виде сказок напичкали, что в старших классах школы в кабинете литературы это имя на букву П с ухмылкой арапчонка вызывала только желание зевнуть и затянуть, как его кот под дубом, туда сюда, направо песнь, налево чушь. Его, с большой П, так затерли всей этой любовью и почитанием, что гений выцвел, и тот фолиант из коллекции библиофила превратился в папиросную бумагу еженедельника за мало рублей. А ведь он что-то в детстве мне пытался сказать своими «неводами с травою» и «тридцатью тремя богатырями, что в чешуе как жар горят». А что сейчас? Вспомню, напишу, поставлю рядом копирайт (с) в знак невысказанного признания, и стыда, наверное.



Улицы с Пушками, дома с колотушками… Это Москва. В том детстве из Москвы пушки на улицах, с гвоздиками обязательно, стоят и таращатся на тебя своей ненужностью. В наших степях у подножья гор только карагачи стоят и клумбы с розами, а в Москве пушки. А колотушки в домах я не видела, это было не в детстве, это было потом, когда уже пушки на улицах совсем не приводили в восторг, а только если нет скамейки рядом, на ее лафете удобно посидеть, может даже пива попить. А Москва с пушками так и осталась в детстве, сейчас это офис, командировка, вокзал, аэропорт.

Детство - каких-то семь букв, зато сколько сразу всего в голове вспыхивает в беспорядке воспоминаний: Пушкин на пушке на улице Москвы, обняв няньку с колотушкой, нога на ногу вздыхает и подкидывает камушки.



Улица Пушкина, дом Колотушкина…