Снег

Снег, снег, снег...
Ничего кроме снега.
Зима… Холодная зима. Снег сыплется и сыплется, заметая все вокруг.
Ни один след не укроется, и будет заживо похоронен под невыносимо-тяжелым слоем, безжалостного снега, совсем недавно бывшего таким приветливым, таким игривым как «младенец».
Как не поиграть с ним, таким искренним, радостным, почти родным.
- За мной, за мной, беги за мной, - кричит он, кружась вокруг. Он падает под ноги, на голову, плечи. Ты весь в снегу…
Ты ловишь снежинки ртом, тебе восемь, и ты неописуемо счастлив.
Ну и пусть ты сегодня поссорился с лучшим другом, пусть. Но ты приобрел нового. И завтра все наладится. Поверь, все будет хорошо...
Нет, ничего не изменилось, куда деться проблемам, куда?
Они были, есть, будут, но я сейчас не об этом. Я и не ждал другого, и особо не переживаю по этому поводу. Главное, что я остался таким же, как и тогда.
И вот я снова стою посреди дороги, раскинув руки, запрокинув голову к небу, и снова радостно ловлю ртом снег.
Он уже не тот, что был тогда, да не восьмилетнего возраста.
Да, мы выросли, но все же мы вместе. И сейчас мы снова играем в старую игру под названием зима.
Небо затянули черные тучи. Снег, снег, снег, много снега. Он валил и валил, не желая останавливаться, будто бы приветствуя меня.
- Привет дружище,- привет! – Прокричал я. Сильнее укутался шарфом, сунул руки в карманы, немного ссутулился, и, шаркая ботинками, побрел по мостовой.
Постепенно превращаясь в маленькую черную точку, а после, исчез совсем.

Почему мне нравится снег? Не знаю. Но в этом танце – постановке мюзикла, что-то есть, что-то, необъяснимо завораживающее.
Где «оркестр» – вздохи ветра. «Актеры» – снежинки. Сотни тысяч, миллионы талантливых снежинок которые безустанно кружатся в головокружительном шоу под названием зима.