Зачем я это написал?

Зачем я это написал?
Нет, мой мозг ещё помнит зачем я начал писать Это… Ещё, кажется, свежи ощущения удачных находок в сюжете и неожиданных, своенравных действий, действующих лиц, вроде как рожденных мною лично. Ещё не остыли глаза от слепящего монитора… ещё всё ещё сложно заснуть в четыре часа ночи… или утра(?).
Произведение окончено и вокруг становится пусто… никак…
Проверяя ошибки, тону в тексте, как в замшелом болоте. «Ворд» путает и примелькавшиеся знания после многолетнего беспрерывного чтения книг, журналов, газет и объявлений («Знаю как это пишется! – не спрашивай почему!»); и останки правил русского языка, вынесенные из школьной программы (где была стабильная «тройка» по этому самому «русскому» - великому и могучему), путает и меня, и себя, и возможно-будущих по-читателей.
Пробежать абзац, чтобы уловить суть и не сбиться с ритма не получается… То зацепишься за левописание, то запнешься на скороспелом, лишь для передачи смысла когда-то (Ах, так давно!) написанном, набитом, оцифрованном. Многие предложения кажутся неповоротливыми и несвязными. Количество наречий, предлогов, местоимений и других элементарных частиц утомляет и бесит. Отсекая лишнее, прилепляя необходимое, вспоминаешь, что забыл-упустил и связь времен, и место действия, и вообще не понимаешь Что Это ТакоЕ?!. Поэтому для восстановления в памяти, для собирания в кучу - а кучи в голове, всего этого напридуманного, надо снова начинать читать с начала… И начинаешь… И опять начинаешь переиначивать фразы, стилизовать, наполнять строчки метафорами и красками… А-а-а!!!
Увлекаясь, ухожу от канвы, пытаясь вернуться, неизменно попадаю в канавы. Выбираюсь и снова ползу по тексту… О Боже! Зачем мне всё это?!
После сто первого прочтения смысл произведения не ясен самому…
Своих Хероев, поселенных в созданную тобой реальность, НЕНАВИДИШЬ!!!
Их действия кажутся алогичными, слова пустыми и неестественными, переживания глупыми, не стоящими того, чтобы о них писать. Более того, до тебя начинает доходить - Это, всё, со-творенное тобою – такая ужасная скука!.. Возникает яростное желание накропать на самого себя пародию или просто сжечь компьютер… Гоголю было проще…
Физически ощущаю, как в мозг, сквозь воспаленный ум, прогрызает себе путь удав сомнения… Зачем я Это написал?
Чтобы не поDelete все остальные задумки, да незавершенки, выключаю компьютер и горько пью, уставившись в окно…
Осенний ветерок там, снаружи, непостижимым образом проникает в меня и приятно холодит, стукаясь о внутренние стенки черепной коробки. Пустота в голове успокаивает…
Пустота превращается в вакуум. Вакуум не может быть стойким. Слышу свист сквозь не-герметичность разума… На языке появляется навязчивая фраза…- зы…:
«Моя душа – потёмки… эт точно!», «Жизнь – дерьмо… как это банально!», «…я – обезьяна разумная…», «…трава точно знает – смерть всегда приходит с косою…», «…«Блажен кто на просторе в укромном уголке, не думает о горе, с ковшом вина в руке!»…», «…потому-то для нас, о княже – людоедство выгодно даже!..», «в этой Среде обитания, идя по Дороге жизни, сквозь Дуролетие, постоянно совершая Маленькие преступления, весь сам такой Красин - раскрасин, один черт попадешь в Тоннель или хотя бы в Нору…»…
Баста! Спать, спать, спать…
Нет… И всё-таки: Зачем я это написал?..