Я и те, кто смеется вместе со мной

Одна и та же осень. Снова и снова. Хлещет по лицу лапами с отваливающимися чешуйками листвы – разбивает в кровь. Она стекает вниз на мою одежду, окрашивая ее в красный цвет.
А черный – это отсутствие всех цветов. Цвет-убийца.
Ржать над собой и над своей жизнью можно до умопомрачения.
Наверное, когда я в очередной раз сползу по стенке на пол, давясь застревающим в горле смехом, меня разорвет на части, раскидает разноцветными ошметками по людям, смеющимся вместе со мной. И они впадут в истерию – побегут по стенам, поскальзываясь на том, что останется от меня. Затем, тушканчиками – в окно с Радуги.
Я сижу в шкафу. Прячусь. Знаю, что меня ищут. Только бы те, кто смеется вместе со мной меня не выдали!
Поздно! Я обнаружена!
Дверь шкафа открывает то ли Маэстро Кобейн, то ли Апостол Андрей. Он помогает мне выбраться, но я все равно зацепляюсь ногой за обувные коробки, в которых пряталась. Нелепо кривляясь, падаю на паркет, расплющивая о него свое лицо Коломбины. А открывший шкаф – кто бы он ни был – снимает меня на видео. Он хочет иметь доказательства того, что я сошла с ума. Впереди экспертиза и переселение в другое измерение, если комиссия решит, что улик достаточно.
На меня смотрит желтая птица. Пытливо, с выжидательностью падальщика. Наверное, моя смерть тоже будет такого же цвета. Или оранжевого. Или красного. Главное, чтобы настолько яркого, чтобы взорвать вам мозг, дорогие мои!