Хромая ворона

 Поздний вечер. Сыро. Ветер.
 Я сидел на скамейке в парке, с восхищением глядя на звёзды и с отвращением вспоминая прошедший день.
«Вот бы улететь!..
Сколько гадостей наговорили…
Какое прекрасное небо!..
Какой мерзавец мой шеф…
Почему я – не птица?!
Почему – не шаровая молния?..»
Ветер стих. Но, всё же, сыро. Я поёжился и посмотрел перед собой: по дорожке парка, зигзагообразно, ковыляла ворона на одной ноге. Птица искала убежище – факт; секундой ранее она протащила свою больную лапку мимо большого куска кем-то брошенного хлеба, не обратив на него никакого внимания. Вдруг раздался треск кустов. Ворона отпрыгнула в сторону и попыталась взлететь. Но не смогла – ей не хватало силы для толчка. Тогда суетливо, опираясь на крыло, как на костыли, она поскакала прочь…
 Я подумал: что толку каркать? Какое тут – взлететь?! Нечем оттолкнуться и опоры нет…
Воистину: «рождённый ползать летать не сможет…»



2003 г.