Свирель
Знакомлюсь с тобой снова и снова и опять по новому. Узнаю тебя таким разным: многогранным, ярким, еле-еле светящимся, остроугольным, мягким, шумным и будто тебя совсем нет….
И даже не важно, что сейчас все по другому, где-то вдалеке тихо-тихо запоет свирель свой грустный мотив. И небо, окрасившись в сероватый цвет, брызнет на землю бисером дождя. Ветер станет кружить сорванным листом в неведомых па завораживающего танца.
Что это? Это память….
Под тихое размеренное «тик-так» времени во всей необъятной вселенной почти незаметное «тук-тук» пульса.
Жизнь…
А из неведомого пространства прозрачным облаком надвигается такая пугающая и леденящая душу Она – твоя безграничная нежность…
Есть два озера. Вода в них кристально чиста, как слеза. Но муть, ее поднимают со дна неведомые силы, меняет их искренний отблеск, и лишь звезды, падая в эти озера, на некоторое время возвращают первозданную чистоту.
Снова встаю на край пропасти и гляжу издали на озера.
Тихо.
Молчу, чтоб не услышать эхо своего голоса – я слушаю бархатную тишину вселенной. Что это? Свирель… Значит будет дождик. И в ожидании влажных иголочек поднимаю ладони к небу: «Ра-асска-ажи-и мне-е не-е-ебо?», - кричу я ему. Но мне в ответ, под мелодию свирели, лишь: «Кап-тик-тук, кап-тик-тук…»
На моей ладони – Ты. Ветер в этой неземной тишине доносит эхом мои мысли: «Кто ты?… Кто ты?…» И тогда я кричу ветру: «ЗАЧЕМ, В ЭТОМ НЕОБЪЯТНОМ ПРОСТРАНСВЕ ТВОЕЙ БЕСКОНЕЧНОСТИ НУЖНА МОЯ ЖИЗНЬ?»….
Сорванный листок, которым кружит ветер в своем необъяснимом танце – это я. И нет ни рук, ни ладоней, ни мысли, ни голоса… Разве я могу разговаривать с ветром? Да… Это было в прошлой жизни… Тогда, когда я была единым деревом, и в моей кроне прятался играющий ветерок, шептавшийся с листвой о звездах и озерах; рассказывающий про эхо и тишину. И только когда пела свирель, все замирало, и только тогда я поднимала свои ладони-листья к небу на встречу снисходящей с облаков влаге.
«Тик-так, тик-так» - звучит хронометр времени. И этот танец с ветром – последний в моей жизни. «Тук-тук, тук-тук» - затихает пульс в моих жилках. Еще мгновение и ветер, устав забавляться с листом, бросит его на землю, чтоб взметнутся в высь к большой кроне дерева. «Зачем тебе была нужна моя жизнь» - даже не успею сказать я ему, умирая.
А в тишине, где-то там вдалеке тихо-тихо запоет свирель свой грустный мотив. И небо, окрасившись в сероватый цвет, брызнет на землю бисером дождя. Ветер станет кружить сорванным листом в неведомых па завораживающего танца…
Свидетельство о публикации №206100900228
Хотя Вы утверждаете, что поэзия Вам ближе, но, по моему мнению, прозу Вы пишите хорошо.
А эта "Свирель" очень лирично и тонко написано. Мне кажется, что в стихах так не напишешь.
Всего светлого Вам!
Ян Кауфман 09.01.2007 17:56 Заявить о нарушении
Спасибо, Ян.
С теплом,
Ива Корсак 12.01.2007 07:49 Заявить о нарушении