Про... любовь

Разум шепчет, напевает странные символы жизни, заставляет слушать и повиноваться. Другая сторона воплощения – сердце. Механизм судьбы, сосуд души, толкающий кровавые реки существования, из которых постоянно всплывают камни прошлого. Власть…рабство…безразличие…борьба, меняющая нашу смерть, битва за превосходство…зачем?
Она любила его искренне, всепоглощающе, без тени сомнения, отдавая то единственное, что нельзя забрать у человека, её жизнь. Жизни можно лишить, но не забрать, она же её дарила, открывая двери к бесконечному лабиринту времени. Кто-либо может задать вопрос: что насчет его любви? Он никогда не говорил. Для большинства людей в его сущности было лишь равнодушие, огромная, тянущая за собой пустота. Бессознательная власть, исполинская воля, но всё же он был живым. Движение, ярость, спокойствие, волнение…у него была своя тропинка. Даже при всем желании по-другому быть не могло.
Ей было лет сорок. Они были неразлучны с тех пор как…Ах, да, их взаимоотношения? Она жила в старом, но все еще излучающем свет, маяке на берегу океана. Валявшиеся доски были мебелью, парусина - колыбелью снов. Все свое время они проводили на берегу, он приносил ей пищу, изредка новую мебель и, конечно же, радость. Она говорила с ним, раскрывала мысли, слезы, смех, отчаяние. Тихий шепот был ответом, который никто не мог разобрать, кроме женщины.
Так длились дни, месяцы, года. Лето…Солнце грело их тела, даря наслаждение и счастье, играло невероятными переливающимися цветами на волнах, отражая блеск незабываемой картины. Ночами плетеный узор звезд и завораживающая луна баюкали двух живых существ, успокаивали, окружали мистической аурой бесконечного тепла. Осень преображала берег в яркий цвет, уносила печаль и страдания, стелила мягкий ковер красок. Зима привносила ощущение отрешенности. Холод? Замерзал только он, а женщина пыталась его согреть. Весной же она засыпала на ласковых, добрых руках, все казалось неувядающе бессмертным.
Настоящая любовь. Странная, неповторимая, она существовала, не находилась в чьем-либо сознании, нет, она просто была. Любовь, которая позволяла жить, тянула за собой. Нельзя было найти ее источник, другие скорее решили бы успокоить себя смертью. Рано или поздно…там, где нарисована печаль ожидания. Быть…Разум стал рабом, его поглотили кровавые берега, которые стали границами, светом маяка, направляющим и оберегающим.
Она знала, что умрет раньше его. Все равно. Они не встретятся после смерти. Все равно. Люди…люди…общество! Ей было все равно. Она любила его с тех пор, как он забрал у нее отца и мужа, лишил их жизни. Его имя Океан.