На последней дозе воздуха и сна. Утро

Утро дикое, вязкое, душное, жаркое, хищное, черное. Вы думаете, оно среднего рода? Отнюдь. Это женщина. Я слышу, как нежно шелестит ее невесомое платье, как робко звенят браслеты на ее тонком запястье. Она похожа на скрипку, ее волосы - струны. Если я коснусь их смычком рук - стекла выбьет от пронзительного крика. Я никогда к ней не прикасаюсь, как не прикасаются к девочкам до шестнадцати. Больше всего в ней мне нравятся лодыжки, молочно-белые, узкие, эфемерные, как и она сама. От нее пахнет теплым молоком, и кажется, что она нежнейшая женщина, что она может покорно стоять перед тобой на коленях, глядя на сонно слипшиеся веки твоих медовых глаз. Обман. Не верь женщинам.
Утро без тебя - зверь. Она скидывает свое платье и корчится в ритуальных танцах, задувает огоньки свеч, от грохота ее сердца закладывает уши, и ты не знаешь, куда бежать, куда прятаться, вскакиваешь с постели, кидаешься к двери и не можешь ее открыть. Паника, удушье, а она уже за спиной, она хватает тебя своими ледяными пальцами за голые плечи, она необыкновенно сильна. И тебе больно, страшно, ты хочешь, чтобы она исчезла. А она визжит тебе в ухо и трясет головой с перепутанными струнами пшеничных волос. Ты отмахиваешься от нее, а ее уже нет, она рвет занавески на твоих окнах, выбрасывает мебель из окна, бьет стекла и поджигает твою постель.
И ничто, ничто тебя не спасет, никогда. Она приходит каждый день, каждый день, когда рядом нет тебя.
И каждую ночь я заготавливаю бензин, чтобы спалить себя и ее.