сто 29

Когда солнце исчезало вечерами, она верила его глазам, смотревшим внимательно, нежно, обещающе, она знала, солнце вновь будет с ней. Когда тепло стекало с неё осенними дождями, она просила вернуть летний зной, слышала в ответ его обещание, и уже ни сколько не сомневалась – будет всё, как он сказал. Когда время уходило от неё тоскливыми воспоминаниями, он был, в отличие от всех прочих, всё так же с ней, говорил, что успокоение и умиротворение придут наградой за потерянные дни, и она верила его тихим словам. Верила ему – Богу, к которому она возносила свои молитвы, чьему образу служила многие годы, чей лик принимал в дар всю её любовь. Верила ему – пусть и запертому в алтаре её храма, пусть и проведшему там несколько лет своей жизни, пусть и почти недвижимому в своем инвалидном кресле, но всё так же, как и многие годы назад, настоящему, живому Богу.

Кому же верит Бог?.. Ей, приносящей каждый день еду, новую книгу, если старая прочитана, ей, рассказывающей странные истории, просящей об успокоении, ей, не отпускающей его от себя ни на день, шепчущей каждый день: «Люблю», ей, этому ласковому демону?

Нет, Бог никому не верит. Бог ни в кого не верит.