Прощание с городом -недописанное-

С. и Н.Ф.

Я москвич. И считал себя русским всю свою жизнь. Хотя не знаю, насколько это разумно и закономерно. Моя мама – действительно москвичка, ее родители – тоже. А вот мой отец – из Индии. Владелец преуспевающего чайного бизнеса. С мамой они познакомились в институте и с тех пор не расставались. В семье нас трое – я, 18-летний Максим, 15-летняя Амбика (папа настоял на том, чтоб имя одной его дочери было индийским) и 14-летняя Ксеня. Мама уехала от нас, когда мне было 15. Она живет со своим новым мужем в Айове, США. У нее родилась дочь Эмили, ей сейчас 2 года. Она счастлива, а мы иногда скучаем по ней. Но мы не были там ни разу, а зачем? Она же все равно не вернется.
Окончив в этом году школу, я решил порвать с этим городом навсегда. Все в нем было слишком родным и уютным, я просто не мог оставаться тут больше. Москва душила меня своей любовью, своими воспоминаниями о прошлом, о моем детстве. И я решил уехать. Для спокойствия домашних я поступил в МИЭМ. Просто, на всякий пожарный.
Но сейчас у меня три дня на прощание с городом. Я уезжаю в Прагу, в Пражский Государственный Университет. Навсегда. Мое имя уже есть в списках, я знаю своих соседей в комнате в общежитии – немец Герхард и испанец Марко и менять что-либо уже не имеет смысла. Слишком много сил, времени и денег вложено в это предприятие. Я не смогу приезжать сюда – Москва не отпускает, она тянет назад, вполне возможно, что в один из приездов я просто не найду в себе сил на обратную дорогу. Поэтому навсегда.
Вещи собраны, да и вещей-то у меня не так уж много – все уже лежит в Праге с моего прошлого приезда. Осталось совсем немного. Хватит на одну спортивную сумку. И то она на половину уже уложена.
Три дня. Господи, какой же это маленький срок, чтобы запомнить город своего детства. Надо потратить время разумно.
Августовский день. Голубое небо залито взбитыми сливками облаков, зеленые листья шелестят на ветру, а в небольших лужицах – последствиях вчерашнего дождя – игриво отражается солнце. Спускаясь в метро, я не затыкаю уши, как обычно, наушниками, я стараюсь вслушаться в эту частичку жизни горожан. В Праге тоже есть метро, но оно совсем иное. Там все отличается от Москвы.
Я трясусь в забитом вагоне, среди ароматов духов и запаха пота и усталости, среди старости и детства, среди девушек и юношей. Счастливые – они не уедут. Мне жаль, я не хочу уезжать, но все уже решено.
Через три остановки я выхожу. На выходе из метро, из круглосуточного электрического света, глаза приятно побаливают от яркости красок и солнечных брызг. Совсем недалеко от метро моя школа, в которую я ходил целых 11 лет. Сколько раз я проходил мимо этого дома?!... Сегодня наверное, большинство учителей в школе. Людмила Сергеевна, моя классная – скорее всего. У нее ведь, кроме школы, ничего и нет в этой жизни. Живет она совсем одна в однокомнатной квартирке около школы, муж давно уже умер, а дети разлетелись по миру – и не соберешь. А уроки русского у нее так здорово проходили! Все легко, без напряга, иногда с шутками, иногда – с ее рассказами «про жизнь»…
Вот и школа. «Тот же дом, та же дверь, те же стены…».
«- Вы к кому, молодой человек?
- Людмила Сергеевна в школе? Я ее выпускник…
- Она на педсовете. Попробуйте прийти позже.»
Ну не объяснишь тут человеку, что «позже» уже не будет!.. Жалко…

...

Всю ночь я не спал, думал. И только когда под окнами начали мести улицу дворники, а стал проверять – все ли собрано, ничего я не оставил, - я понял, что я никуда и никогда из Москвы не уеду, не смогу уехать навсегда. Все равно вернусь.
Но уже совсем скоро проснутся сестренки и папа и мы поедем в аэропорт.
Надо будет сесть в машину и ехать в аэропорт, стоять на стойке таможенного контроля, потом пить апельсиновый сок в какой-нибудь кафешке, ожидая приглашения на посадку. Потом надо будет сесть в кресло, пристегнуть ремни, достать плеер и книжку. Потом, как всегда, заложит уши, а в иллюминаторе покажется уменьшающаяся Москва. Потом… Не важно, что будет потом. Важно, что я вернусь.
Расставаться необходимо. Для того, чтобы встретиться вновь.
4.09.06 - ...