Любовь к миру

Он сидел на холме, что был за километры от его дома. Это был такой ритуал, после каждой неудачи приходить туда и в свете закатного солнца просто лежать, а, может, петь, а может просто дремать. Впрочем, он еще ни разу там не дремал. Вот сейчас, он сидит, погрузившись в одну из своих непонятных книг. Вся фигура его темным пятном отражается на фоне огромного закатного солнца. Тихо дует ветер, тихо поют птицы. Тихо шепчет трава.

Он аккуратно, будто боится спугнуть, наклоняется и слушает зеленый ковер. Ему кажется, что он способен услышать все звуки мира, что ветер несет их по зеленому морю, чтобы кто-нибудь вдруг услышал чей-то голос, а может, чтобы кто-нибудь подумал, что совсем не одинок.

Он тихо шепчет траве, словно любовнице. Шепчет, что любит этот мир, что чувствует лучи солнца на щеках, он любит это солнце. Этот шелест. Этот вздох. И даже свои поражения. Он полон любви и готов открыть свое любящее сердце миру. Он воплощение умиротворения.

Он видит муравья, ползущего по руке. Этот малютка отбрасывает длинную тень, которая расплывается по светлой коже. Ползет все выше и выше, к плечу.

Он сбросил муравья и раздавил его. Они всегда его кусали, эти красноватые насекомые с длинной тенью.