Рестарт...

Злость растворяет алкоголь. Она окутывает в кокон. Она защищает. Становишься подобен раскаленному ножу, проходящему сквозь быт, сквозь преграды, сквозь толпу, сквозь снег. Снег тает. Вы помните ощущение, когда падаешь лицом в сугроб? Ты задыхаешься от ярости, от страха, от боли! Холод жжет и режет. Кажется, будто кожу расделывают на тонкие полоски. А когда поднимаешься - видишь спокойные белые просторы вокруг. И чувствуешь, как по лицу бегут струйки талой воды... Ловишь их языком. Странно, но это не горько, а прозрачно-сладко.

Алкоголь не растворяет тебя самого. Он может снять тоску. Увы, эта волшебная жидкость не в силах навсегда сбросить гнет усталости и нудной предсказуемости. И все же, все же, она уводит от привычной обреченности и посредственности собственного предназначения. Я всегда (и всегда, как бы, в тайне!) мечтал об героической неповторимости Пути, который пытаюсь нащупать. Ты веришь и, в то же время, смеешься над тем, что я гордо изрекаю. Южный бронзовый загар делает невообразимо прекрасной тебя! Я хочу схватить за плечи и тряхнуть чертово (но обожаемое!) тело об дверь. Радостно лицезреть страх в глазах и дрожь в теле. Если ты останешься равнодушной, то я просто, просто ... готов заплакать... Твоя плоть слишком любима мною, а душа слишком родна ... А и правда, какая другая смогла бы так долго терпеть мои "особенности" и эгоизм? Между тем, ты продержалась более двух лет...

Каждое написанное слово, для меня, - событие. Поэтому, и пишу так мало и редко :( Лиля Брик однажды сказала, что расставания полезны для творчества... Чуть позже, появилось сочинение про это:


"Посмотрела, скривясь, в мое ежедневное
и грозой раскидала людей и дела.
Эта тема пришла,
________остальные оттерла
и одна
____безраздельно стала близка.
Эта тема ножом подступила к горлу.
Молотобоец!
_____От сердца к вискам.
Эта тема день истемнила, в темень
колотись - велела - строчками лбов.
Имя
__этой
____теме:
............!"


Я жутко стесняюсь убогости своей прозы. Но это единственное, что смог придумать разум для услады мятежной души. Боль трансформируется в угли в руках. Пальцы ищут форму. Предположим, форму СлОва, форму эссе. СловА, как стая лосося, идущего на нерест, бьются через преграды зашоренного мышления, стремясь вырваться на простор белого листа, затопить разум яростью прилива эмоций! Глупая культура диктует стиль, а чувство прекрасного - порядок букаф и слов...

Осень держит меня в ладонях. Её руки знают жар пепла, чернь сажи и прозрачный озноб ветра. Они ведают изменения погоды, отлично чувствуют, когда прекраснодушный отголосок лета сменится холодом и слякотью. И ловят, ловят... В который раз эти пальцы перехватывают меня на взлете. На попытке нырнуть в серо-голубое небо осени...

Я остаюсь на земле. И пытаюсь придумать новое бытие для себя. Найти новую навязчивость, смиренно надеясь, что это будет легкое и приятное приключение...